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| 14 de julio de 1916- Italia Escritora y política. |
Los zapatos rotos
Yo llevo rotos los zapatos y la
amiga con la que vivo en este momento también lleva rotos los zapatos. Si le
hablo del tiempo en que yo seré una vieja escritora famosa, ella inmediatamente
me pregunta: «¿Qué zapatos llevarás?» Entonces yo le digo que llevaré zapatos
de gamuza verde, con una gran hebilla de oro a un lado.
Yo pertenezco a una familia en la
que todos llevan zapatos buenos y nuevos. Mi madre, incluso, tuvo que encargar
que le hicieran un armarito especial para guardar los zapatos: tantos eran los
que tenía. Cuando vuelvo con ellos, lanzan gritos de indignación y de dolor a
la vista de mis zapatos.
Pero yo sé que también con los
zapatos rotos se puede vivir. En el período alemán me encontraba aquí, en Roma,
sola, y no tenía más que un par de zapatos. Si se los hubiera enviado al
zapatero, me habría tenido que quedar dos o tres días en la cama, cosa que no
me era posible. Por tanto, seguí llevándolos y, para colmo, llovió: notaba cómo
se iban deshaciendo lentamente, cómo se volvían blandos e informes, y sentía el
frío del empedrado en las plantas de los pies. Es por eso por lo que también
ahora llevo siempre los zapatos rotos: me acuerdo de aquellos y no me parecen
ya tan rotos por comparación, y cuando tengo dinero prefiero gastarlo en otra
cosa, porque los zapatos no son ya para mí algo esencial. Fui mimada al
principio por la vida, siempre rodeada de un afecto tierno y vigilante, pero
aquel año en Roma estuve sola por primera vez, y por eso Roma me es tan
querida, aunque está cargada de historia para mí, cargada de recuerdos
angustiosos y de algunas pocas horas dulces. También mi amiga lleva los zapatos
rotos, y por eso nos sentimos a gusto juntas. Mi amiga no tiene a nadie que le
reproche los zapatos que lleva; sólo tiene un hermano que vive en el campo y
que se pasea con botas de cazador. Ella y yo sabemos lo que pasa cuando llueve
y las piernas están desnudas y mojadas, y en los zapatos entra el agua, y se
produce ese pequeño rumor a cada paso, esa especie de chapoteo.
Mi amiga tiene una cara pálida y
viril, y fuma en una boquilla negra. Cuando la vi por primera vez, sentada a
una mesa, con sus gafas de montura de tortuga y su rostro misterioso y
desdeñoso, con su boquilla negra entre los dientes, pensé que parecía un
general chino. Entonces no sabía que llevaba los zapatos rotos. Lo supe más
tarde.
Nos conocemos sólo desde hace
unos meses, pero es como si nos conociéramos desde hace muchos años. Mi amiga
no tiene hijos; yo, por el contrario, sí los tengo, y esto es extraño para
ella. Jamás los ha visto sino en fotografías, pues viven en provincias con mi
madre, y también el que ella no haya visto jamás a mis hijos resulta
extrañísimo entre nosotras. En cierto sentido, ella no tiene problemas, puede
ceder a la tentación de mandarlo todo a freír espárragos; yo no puedo. Así
pues, mis hijos viven con mi madre, y hasta ahora no llevan los zapatos rotos.
Pero ¿cómo serán de hombres? Quiero decir: ¿qué zapatos llevarán de hombres?
¿Qué camino elegirán para sus pasos? ¿Decidirán excluir de sus deseos todo lo
que es agradable pero no necesario, o afirmarán que todas las cosas son
necesarias y que el hombre tiene derecho a llevar los pies dentro de zapatos
buenos y nuevos?
Mi amiga y yo hablamos largamente
de esto, y de cómo será el mundo entonces, cuando yo sea una vieja escritora
famosa y ella vaya por el mundo con su mochila a la espalda, como un viejo
general chino, y mis hijos vayan por su camino, con los zapatos nuevos y buenos
y el paso firme de quien no renuncia, o con los zapatos rotos y el paso largo e
indolente de quien sabe lo que no es necesario.
A veces combinamos matrimonios
entre mis hijos y los hijos de su hermano, el que se pasea por el campo con
botas de cazador. Hablamos de estas cosas hasta muy entrada la noche y bebemos
té negro y amargo. Tenemos un colchón y una cama, y cada noche echamos a cara o
cruz para ver cuál de las dos dormirá en la cama. Por la mañana, al
levantarnos, nuestros zapatos rotos nos esperan sobre la alfombra.
Mi amiga dice a veces que está
harta de trabajar y que le gustaría mandarlo todo a freír espárragos. Quisiera
encerrarse en una taberna para beberse todos sus ahorros, o bien meterse en la
cama y no volver a pensar en nada y dejar que vengan a cortarle el gas y la
luz, dejar que todo se vaya a la deriva poco a poco. Dice que lo hará cuando yo
me marche. Porque nuestra vida en común durará poco: yo me marcharé pronto y
volveré a casa de mi madre, con mis hijos, una casa en la que no me estará
permitido llevar los zapatos rotos. Mi madre me cuidará, me impedirá usar
alfileres en vez de botones y escribir hasta las tantas de la noche. Y yo, a mi
vez, cuidaré a mis hijos, venciendo la tentación de mandarlo todo a freír
espárragos. Volveré a ser grave y maternal, como siempre me ocurre cuando estoy
con ellos, una persona distinta de esta de ahora, una persona a la que mi amiga
no conoce en absoluto.
Miraré el reloj y tendré en
cuenta la hora, estaré vigilante y atenta en todas las cosas, y me preocuparé
de que mis hijos tengan los pies siempre secos y calientes, porque sé que así debe
ser si se puede, al menos en la infancia. Más aún, acaso, para aprender luego a
andar con los zapatos rotos, es conveniente llevar los pies secos y calientes
cuando se es niño.
De: apuntesdelechuza.files.wordpress.com
Natalia Ginzburg
