jueves, 29 de mayo de 2014

“El final de un día perfecto es encontrar el alma de un nuevo amigo”- Carrie Jacobs Bond

Así nos ocurrió el 28 de este mes. 
Nuestra dulce y creativa amiga Joan of Arc G+1 dejó en nuestra almohada una lágrima, una lágrima especial: destellante de fulgores y tibia como el túnel que ciertos dolores recorren a veces desde el alma hacia la intemperie de la Palabra, siempre incompleta, siempre goteando silencios.
A través de su tributo, al final del día, encontramos el alma de Maya Angelou, una poeta estadounidense, fallecida en la paz de sus actos unas pocas horas antes, en su casa de Carolina del Norte, a los 86 años.


¿Poeta? Poeta, y novelista, y cantante, y guionista, y activista de derechos civiles. Una mujer. 
UNA MUJER que se reconstruyó a partir de LA MISERIA, DE LAS DISCRIMINACIONES, DE LAS FRONTERAS, DE LOS PODERES que sólo recaen sobre determinados seres. 
UNA MUJER con la sensibilidad suficiente para reconocer el misterio visible pero invisibilizado de la POESÍA como VOZ capaz de superar, por siempre, el frío de estar a la intemperie. 

Gracias, querida JOAN OF ARC G+1, por este final de un día perfecto. Prometido queda profundizar la amistad con esta MUJER-PÁJARO, emblema de una vida reconstruida con granitos de barro y ofrendada a quienes, como ella, venían del hambre, del desamparo, del rechazo. Todos/as los/las integrantes de esta Casa bendicen tu lágrima.





UNA PRESUNCIÓN


Dame tu mano
Hazme un espacio
Para llevarte y seguirte
Más allá del brío de la poesía
Deja que otros tengan
La intimidad de
Palabras conmovedoras
Y gusto por la pérdida de amor
Para mí,
Dame tu mano.



SOLO


Acostado, pensando
La última noche
Como encontrar a mi alma un hogar
Donde el agua no esté sedienta
Y el pan de molde no sea piedra
Subí con una cosa
Y no creo que esté equivocado
Eso nadie,
Pero nadie
Puede hacerlo aquí solo.
Solo, todo solo
Nadie, pero nadie
Puede hacerlo aquí solo.
Hay algunos millonarios
Con dinero que no pueden usar
Sus esposas corren alrededor como espíritus que aúllan
Sus hijos cantan el blues
Han conseguido doctores caros
Para curar sus corazones de piedra.
Pero nadie
No, nadie
Puede hacerlo aquí solo.
Solo, todo solo
Nadie, pero nadie
Puede hacerlo aquí solo.
Ahora, si escuchas atentamente
Te diré que sé
Que las nubes de tormenta se están reuniendo
El viento va a soplar
La raza del hombre está sufriendo
Y puedo oír el quejido,
Porque nadie,
Pero nadie
Puede hacerlo aquí solo.
Solo, todo solo
Nadie, pero nadie
Puede hacerlo aquí solo.


INSOMNE


Hay algunas noches cuando
El sueño juega tímido,
Distante y desdeñoso.
Y todos los engaños que empleo para ganar
Sus servicios a mi lado
Son inútiles como orgullo herido
Y mucho más dolorosos.


De: http://academiaparaninfo.wordpress.com




LOS HOMBRES


Cuando era joven, solía mirar
Detrás de las cortinas
A los hombres que iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.
Hombres jóvenes, más ácidos que la mostaza.
Los veía. Los hombres siempre
Están yendo a alguna parte.
Ellos sabían que estaba ahí. Con quince
Años, y famélica.
Se paraban bajo mi ventana
Con los hombros en alto como los
Pechos de una adolescente,
Y la cola del traje palmeándoles
Las nalgas,
Los hombres.

Un día te toman con delicadeza
entre sus manos, como si
Fueras el último huevo crudo de la tierra. Después
Aprietan. Un poquito no más. El
Primer estrujón es agradable. Un abrazo rápido.
Suaves hasta tu indefensión. Un poquito
Más. Y empieza a doler.  Te arrancan una
Sonrisa que patina en el miedo. Cuando
Se acaba el aire,
El cerebro te explota, estalla breve y ferozmente
Como la cabeza de un fósforo. Hecho trizas.
Es tu jugo
El que baja por sus piernas. Manchándoles los zapatos.
Mientras la tierra vuelve a enderezarse,
Y el gusto trata de retornar a la lengua,
Tu cuerpo ya se cerró. Para siempre.
No existen llaves.

Después la ventana se cierra toda sobre
Tu mente. Ahí, detrás
Del oscilar de las cortinas, caminan los hombres.
Sabiendo algo.
Yendo a alguna parte.
Pero esta vez, nada más voy a
Pararme y mirar.

A lo mejor.


TOCADOS POR UN ÁNGEL


Nosotros, desacostumbrados al valor
exiliados del placer
enroscados en la caparazón de la soledad
hasta que el amor baja de su templo sagrado
y se presenta a nuestros ojos
para liberarnos a la vida.


Llega el amor
y en su tren vienen éxtasis
viejos recuerdos de gozo
antiguas historias  de dolor.
Y si somos audaces,
el amor arranca de nuestras almas
las cadenas del miedo.


Al calor de la luz del amor
abandonamos nuestra timidez
nos atrevemos a ser valientes
Y de pronto vemos que el amor
nos cuesta todo lo que somos
y todo lo que podemos ser.
Y sin embargo es el amor
lo único que nos libera.




PASAR EL TIEMPO


Tu piel como el amanecer
la mía como el musgo

Una describe el principio
de un final innegable.

La otra, el final de un
principio seguro.


De: http://el-placard.blogspot.com



Nació en Saint Louis, Misuri en 1928 y creció en Arkansas.
Su madre tuvo que dedicarse a la prostitución durante un tiempo,  pero pudo dejarlo.
Cuando solo tenía 8 años Maya fue violada por el que era novio de su madre. Este hombre que la agredió tan salvajemente recibió golpes hasta morir.
Maya sufrió tal trauma por culpa de estos hechos que sufrió un mutismo patológico.

Esta etapa de su vida es relatada en su novela autobiográfica I know why the caged bird sings (Sé por qué el pájaro enjaulado canta), publicada en 1970. En esta novela, ella relata su infancia al lado de su abuela puritana, la relación complicada con su madre y su embarazo siendo una adolescente soltera de 16 años.
Seguía estando muda cuando surge su vocación por la lengua.
Continúa estando muda durante cinco años, hasta el momento en el que una profesora consigue que vuelva a hablar, tras convencerla de que sólo podría apreciar las letras si es capaz de hablar nuevamente.
Su primera novela vendió más de un millón de ejemplares por todo el mundo, además de inspirar una versión cinematográfica.

En 1940, Maya se va a vivir con su madre a San Francisco. Logra una carrera de éxito como cantante, bailarina, actriz, directora de revistas, activista de los derechos civiles, poeta y novelista. En casi todas sus obras denuncia el racismo, y exalta el valor, la perseverancia, la supervivencia y la autoestima. Ha recibido multitud de premios y títulos honoríficos. En 1993, leyó su poema “On the Pulse of Morning” (“En el curso de la mañana”) en la toma de posesión del presidente Bill Clinton.
En los años 60, Angelou mantuvo un romance con el libertador sudafricano Vusumzi Make, con quien vive en Egipto y publica la revista semanal The Arab Observer. Martin Luther King la invitó a participar formando la Southern Christian Leadership Conference (Conferencia Sureña del Liderazgo Cristiano).

B.B. King, Ben Harper y Quincy Jones, entre otros, han musicalizado sus textos.
Ha sido nominada a los premios Grammy en la categoría de libros grabados, al premio Tony por su trabajo en Broadway Look away y a un Emmy por la miniserie Raíces. Es autora del guion y música del filme Georgia, Georgia.

Murió en Winston-Salem, el 28 de mayo de 2014. En sus últimos días se había sentido mal y había cancelado sus citas y eventos.

De: http://academiaparaninfo.wordpress.com