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Un domingo de verano en la Grande Jatte, (1885).
Georges-Pierre Seurat
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FELICIDAD
Pedí que me dijeran
qué es la felicidad
a los maestros que
hablan
del significado de
la vida
y a los dirigentes
famosos que ordenan
trabajar a miles de
hombres,
pero ellos sólo
movieron sus cabezas y
sonrieron pensando
que
yo los creía unos tontos.
Tiempo después, un
domingo en la tarde,
vagué por el río
Desplains y vi
a un grupo de
húngaros bajo los árboles
con sus mujeres y
sus niños
y un barril de
cerveza y un
acordeón.
CARL SANDBURG
Un maestro del verso libre,
según la muy apreciada opinión
de Wislawa Szymborska,
Premio Nóbel de Poesía.
CANTO
No nombraré aquí a
la desdichada
la que no atiende
teléfono ni timbre
la que nunca
escucha, la vieja
la sorda la ciega
la pelada
la que tiene la
cara de palo
(así la viera Circe
Maia un día)
la desdentada la
sin labio
ni paladar ni
lengua ni garganta
la muda
“la indefinible
la que no es
presencia ni paisaje
muralla del
misterio” dijo Juana Fernández
de Ibarbourou en
letras de PERDIDA
(y pocos o muy
pocos la leyeron)
la imposible
la que no es o es
la mariposa negra
que a Marosa di Giorgio
la mirara o tal vez
era Dios el que veía
porque era difícil
y era fácil el ojo de Marosa
miraba las cosas
desde atrás y de costado
desde arriba y
desde abajo las miraba
como nosotros
miramos las noches y los días
como si fueran un
agujero como un agujero
que hace en la ropa
la polilla
como el agujero que
hace en la ropa la polilla
y cada vez se
agranda un poco más y a veces
también se mete el
dedo sin saber ni cómo ni por qué
pero metemos y el
agujero se agranda cada vez
nunca se zurce ni
se tapa ni se cubre
porque huérfanos
somos todos un momento
a veces huérfanos
del aire o del suelo que pisamos
perdimos también la
música del fuego y el agua perderemos
no quiero no por
eso aquí nombrarla
–cantar quisiera
pero el canto escapa–
dejar en testamento
un verbo a conjugar
JORGE ARBELECHE
Tan nuestro que a veces lo olvidamos.
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