jueves, 2 de febrero de 2017
"La vida es un arder y el que no arde no vive"- José Luis Sampedro
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| 1o. de febrero de 1917- Barcelona Escritor, economista, catedrático, político. |
Por eso el viejo abre los ojos mucho antes que otras
madrugadas. Siempre supo despertar a la hora deseada: en la guerra como en las
cacerías, en el contrabando como para el amor.
Las campanas del Duomo le confirman que son las tres.
La última nevada despejó la atmósfera y se oyen mejor. El viejo mira por la
ventana: la opuesta pared del patio es de plata lunar.
«Mala claridad para una emboscada de aquéllas, pero
buena para esta guerra... ¡Qué pronto comprendiste que soy tu compañero, niño
mío!»
Se calza lentamente los gruesos calcetines y coge su
manta. No hace frío en el piso calentado, pero sin ella se sentiría vulnerable.
Siempre le acompañó en los grandes empeños y éste es otro: salvar al niño de la
soledad.
Avanza por el pasillo con felina pisada y se detiene
ante la entrecerrada puerta de la alcobita. Por la rendija escapa la luz rojiza
de la mariposa eléctrica puesta en el enchufe.
Con la mano en el pestillo se pregunta si chirriarán
las bisagras: al girar silenciosas ellas le demuestran unirse al pacto. El
viejo entra y cierra en silencio.
La ventana es toda luna; el suelo un lago plateado; la
cuna y su sombra una isla de roca. En la almohada hecha espejo se refleja
serena la copia de la luna, esa carita dormida y tibia cuyo aliento acaricia la
vieja faz que se ha inclinado a olerla, a sentirla, a calentar junto a ella los
viejos pómulos.
«¿Lo ves? -susurra el viejo-. Aquí tienes a Bruno. Se
acabó el avanzar solo y perdido. ¡Avante, compañero, conozco los terrenos!»
Desde la cuna, el niño llena la noche con su aliento y
con el palpitar de su corazoncito; en el suelo, espalda contra la pared, el
viejo se abre a esa presencia como un árbol a las primeras lluvias: con ellas
germina su larga memoria de hombre, se despliega su pasado como una semilla
vertiginosa y una fronda de recuerdos y vivencias extiende un invisible dosel
protector sobre la cuna.
Los minutos, como toc-toc de lanzadera, entretejen al
viejo con el niño en el telar de la vida. El recinto es un planeta de luna y
sombra para ellos solos: el niño lo acotó en el baño, con sus deditos ungidos,
igual que los jabalíes delimitan sus territorios -el viejo les ha visto hacerlo
en primavera- sembrando efluvios genesíacos en piedras o jarales.
¿Qué ocurre, qué se forja, qué cristaliza en esos
minutos? El viejo ni lo sabe ni lo piensa, pero lo vive en sus entrañas. Oye
las dos respiraciones, la vieja y la nueva: confluyen como ríos, se entrelazan
como serpientes enamoradas, susurran como en la brisa dos hojas hermanas. Así
lo sintió días atrás, pero ahora un ritual instintivo lo hace sagrado. Acaricia
sus amuletos entre el vello de su pecho y recuerda, para explicarse su emoción,
el olmo ya seco de la ermita: debe su único verdor a la hiedra que le abraza,
pero ella a su vez sólo gracias al viejo tronco logra crecer hacia el sol.
La madera y el verdor, la raíz y la sangre, el viejo y
el niño avanzan compañeros, como sobre un camino, por ese tiempo que les está
uniendo. Ambos hombro con hombro, en extremos opuestos de la vida, mientras la
luna se mueve acariciándoles, entre el remoto girar de las estrellas.
De:
La sonrisa etrusca
martes, 31 de enero de 2017
¿Quién talló tu conciencia, Concepción Arenal?
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| Escritora y activista por los derechos de las mujeres, de los obreros, de las personas negras, de los privados de libertad. |
Todo poder cae a impulsos del mal
que ha hecho. Cada falta que ha cometido se convierte, tarde o temprano, en un
ariete que contribuye a derribarlo.
La injusticia, siempre mala, es
horrible ejercida contra un desdichado.
No es tan culpable el que
desconoce un deber como el que lo acepta y lo pisa.
El amor es para el niño como el
sol para las flores; no le basta pan: necesita caricias para ser bueno y ser
fuerte.
¿Los pobres serían lo que son, si
nosotros fuéramos lo que debiéramos ser?
La educación de las mujeres hasta
aquí podría llamarse, sin mucha violencia: Arte de perder el tiempo.
Proteger el trabajo es proteger
la virtud, consolar dolores, arrancar víctimas al crimen y a la muerte.
La ley económica es inflexible y
despide al obrero.
“Desde chiquito era muy curioso,
y me preguntaba quién era Concepción Arenal, que daba el nombre a una calle muy
importante de Montevideo, y descubrí que era una mujer admirable, gallega, que
a mediados del siglo XIX asistió a la Facultad de Derecho disfrazada de hombre,
porque estaba prohibido para mujeres, así como a las tertulias nocturnas de
Madrid. Realizó una carrera brillantísima como criminóloga, pero siempre como
una intrusa en el mundo de los machos, tanto que cuando la asociación más
prestigiosa de criminología del mundo la nombra delegada de honor en España, el
certificado no es a nombre de 'miss' o 'mrs' Concepción Arenal, sino a nombre
de 'sir' Concepción Arenal. Creo que estas cosas es bueno saber que ocurrieron
para entender que el ascenso de los derechos femeninos al primer plano del
mundo de hoy viene de un largo camino anterior, que fue difícil”.
Eduardo Galeano
De: Entrevista “''Mi manera de
mirar el universo es por el ojo de la cerradura''
En: http://elprogreso.galiciae.com/
lunes, 30 de enero de 2017
“¡Ay, como decía Rilke, lo malo es que las palabras significan!” - Claudio Rodríguez
Ajeno
Largo se le hace el día a quien no ama
y él lo sabe. Y él oye ese tañido
corto y curo del cuerpo, su cascada
canción, siempre sonando a lejanía.
Cierra su puerta y queda bien cerrada;
sale y, por un momento, sus rodillas
se le van hacia el suelo. Pero el alba,
con peligrosa generosidad,
le refresca y le yergue. Está muy clara
su calle, y la pasea con pie oscuro,
y cojea en seguida porque anda
sólo con su fatiga. Y dice aire:
palabras muertas con su boca viva.
Prisionero por no querer, abraza
su propia soledad. Y está seguro,
más seguro que nadie porque nada
poseerá; y él bien sabe que nunca
vivirá aquí, en la tierra. A quien no ama,
¿cómo podemos conocer o cómo
perdonar? Día largo y aún más larga
la noche. Mentirá al sacar la llave.
Entrará. Y nunca habitará su casa.
Gestos
Una mirada, un gesto,
cambiarán nuestra raza. Cuando actúa mi mano,
tan sin entendimiento y sin gobierno,
pero con errabunda resonancia,
y sondea, buscando
calor y compañía en este espacio
en donde tantas otras
han vibrado, ¿qué quiere
decir? Cuántos y cuántos gestos como
un sueño mañanero,
pasaron. Como esa
casera mueca de las figurillas
de la baraja: aunque
dejando herida o beso, sólo azar entrañable.
Más luminoso aún que la palabra,
nuestro ademán, como ella
roído por el tiempo, viejo como la orilla
del río, ¿qué
significa?
¿Por qué desplaza el mismo aire el gesto
de la entrega o del robo,
el que cierra una puerta o el que la abre,
el que da luz o apaga?
¿Por qué es el mismo el giro del brazo cuando siembra
que cuando siega,
el de amor que el de asesinato?
Nosotros, tan gesteros pero tan poco alegres,
raza que sólo supo
tejer banderas, raza de desfiles,
de fantasías y de dinastías,
hagamos otras señas.
No he de leer en cada palma, en cada
movimiento, como antes. No puedo ahora frenar
la rotación inmensa del abrazo
para medir su órbita
y recorrer su emocionada curva.
No, no son tiempos
de mirar con nostalgia
esa estela infinita del paso de los hombres.
Hay mucho que olvidar
y más aún que esperar. Tan silencioso
como el vuelo del búho, un gesto claro,
de sencillo bautizo,
dirá, en un aire nuevo,
su nueva significación, su nuevo
uso. Yo solo, si es posible,
pido, cuando me llegue la hora mala,
la hora de echar de menos tantos gestos queridos,
tener fuerza, encontrarlos
como quien halla un fósil
(acaso una quijada aún con el beso trémulo)
de una raza extinguida.
Claudio Rodríguez
De: amediavoz.com
Hay unas palabras de Luis Rosales
sobre Claudio Rodríguez que vienen muy al caso. El propio Claudio Rodríguez
dice desconocerlas, así que se las leo. Se trata de una entrevista de 1965 en
la que pedían a Rosales su opinión sobre los jóvenes poetas españoles,
mencionando como orientación los nombres de José Agustín Goytisolo, Ángel
González y Claudio Rodríguez (1). Rosales respondió: "De los que usted me
ha nombrado, Claudio Rodríguez". El entrevistador quiso saber por qué.
Rosales explicó: "Por lo mismo de siempre. Para mí, una poesía se
diferencia de otra por la radicalidad de su toma de contacto con la vida. [...]
Creo que la poesía consiste, en definitiva, en una nueva revelación de la vida,
de nuestra propia vida. Lo más importante para cualificar una poesía es la
hondura de su arranque en relación con esta finalidad: saber de dónde arranca
la voz poética, de qué zona del ser arranca y hacia qué zonas se dirige.
-
Claudio Rodríguez interrumpe en este punto la lectura: "Sí señor, sí,
estoy de acuerdo"-. Que no sean nunca ni el arranque ni la finalidad
adjetivos, y que contribuyan de alguna manera a alumbrar un nuevo conocimiento
de esta relación, siempre nueva, que tiene el hombre con su vida. En este
aspecto, creo que la poesía de Claudio Rodríguez tiene un arranque hondo y
profundo".
El poeta ha quedado visiblemente
impresionado.
R-Pues no lo sabía. No conocía
esa entrevista, me has dejado... sorprendido, la verdad. Me alegra que me la
hayas leído.
De: https://pendientedemigracion.ucm.es/info/especulo/numero12/claudior.html
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| por haber aceptado mi invitación. |
sábado, 28 de enero de 2017
“Las verdades incómodas tienen que recorrer un difícil camino". -Primo Levi
 |
| Y por los romaníes, |
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| por los Testigos de Jehová y practicantes de otras religiones, |
 |
| por los homosexuales, |
 |
| por las mujeres obligadas a ejercer la prostitución en los burdeles de los campos, |
 |
| por las personas con capacidades diferentes... |
"Yo creo que los doce años
hitlerianos han compartido su violencia con muchos otros espacio - tiempos de
la historia, pero que se han caracterizado por una generalizada violencia inútil,
que ha sido un fin en sí misma, que ha estado dirigida exclusivamente a causar
dolor"…¿hemos asistido al desarrollo racional de un asunto inhumano
o a una manifestación, hasta ahora la única en la historia y aún mal explicada,
de locura colectiva?
Como suele suceder con las cosas
humanas, las dos alternativas coexistían.
Era una constante la desnudez
absoluta de los vagones: las autoridades alemanas, para un viaje que podía
durar dos semanas (el caso de los judíos deportados de Salónica) no proporcionaban
literalmente nada: ni víveres, ni agua, ni esteras o paja para colocar sobre el
suelo de madera, ni recipientes para las necesidades corporales, y ni siquiera
se preocupaban de advertir a las autoridades locales o a los dirigentes"… "
Un aviso no les habría costado nada: pero precisamente esa negligencia
sistemática se resolvía con una crueldad inútil, con una deliberada creación de
dolor que era un fin en sí misma.
Para todos, pero para éstos
especialmente, evacuar en público era angustioso e imposible, un trauma para el
que nuestra civilización no nos prepara, una herida profunda en la dignidad
humana, un atentado obsceno y lleno de malos presagios, pero también la señal
de una perversidad deliberada y gratuita"… "Después de dos días de
viaje, encontramos unos clavos metidos en una de las paredes de madera,
trasladamos dos a una esquina y con una cuerda y una manta improvisamos un
retrete, al menos simbólico: todavía no somos animales, no lo seremos mientras
tratemos de resistir"… Las SS de la escolta no ocultaban su diversión al
ver a los hombres y a las mujeres ponerse en cuclillas en donde podían, en los
andenes, en mitad de las vías; y los viajeros alemanes expresaban abiertamente
su disgusto: gente como ésta mereces el destino que tiene, basta ver cómo se
comportan. No son Menschen, seres humanos, sino animales, cerdos; está claro
como la luz del sol.
Se arraigaba (¡aunque no para
todos!) la costumbre, lo cual es una manera caritativa de decir que la
transformación de los seres humanos en animales iba por buen camino…
No creo que esta transformación
hubiese sido planificada nunca ni formulada claramente en ningún nivel de la
jerarquía fascista, en ningún documento, en ninguna. Era la consecuencia lógica
del sistema: un régimen inhumano difunde y extiende su inhumanidad en todas las
direcciones, y especialmente hacia abajo, a menos que haya resistencias o
temperamentos excepcionales, corrompe tanto a las víctimas como a sus victimarios”
…
Primo Levi
De: LOS HUNDIDOS Y LOS SALVADOS
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| Tal como declara Primo Levi cuando dice: "Yo creo que los doce años hitlerianos han compartido su violencia con muchos otros espacio - tiempos de la historia", el día de hoy debería consagrarse también a la reflexión sobre los innumerables genocidios a los que el régimen nazi abrió la puerta del horror: |
LOS SOBREVIVIENTES DEL GENOCIDIO
HITLERIANO CLAMAN CONTRA EL GOBIERNO SIONISTA
La misiva publicada en la página
web de la Red Internacional Judía de Antisionismo, organización que considera
el sionismo como un movimiento racista, ha sido firmada por sobrevivientes del
holocausto y sus descendientes: 225 personas en total, de 20 países del mundo.
No sólo exhorta a levantar el
bloqueo de la Franja de Gaza, sino también condena a EE.UU. y a los Estados
occidentales en general por cerrar los ojos a la deplorable situación
humanitaria en los territorios palestinos.
“Condenamos la masacre de los
palestinos en Gaza y la actual ocupación y la colonización de la Palestina
histórica. Condenamos además a EE.UU. por proveer a Israel la financiación para
llevar a cabo el ataque, y a los Estados occidentales en general por usar su
fuerza diplomática para proteger a Israel de las sanciones. El genocidio
empieza con el silencio del mundo”, reza la carta.
Los autores del documento
acentúan, además, que les preocupa la extrema deshumanización racista de los
palestinos en la sociedad israelí.
“En Israel, los políticos y
comentaristas en ‘The Times of Israel’ y ‘The Jerusalem Post’ han llamado
abiertamente al genocidio de los palestinos y los israelíes de extrema derecha
están adoptando la insignia neonazi”, sostiene la misiva.
Según datos de la ONU, el
conflicto de Gaza ha costado —desde el 8 de julio hasta la fecha— la vida a más
de 2000 palestinos y ha dejado un saldo de miles de heridos.
Unas 16.800 viviendas en la
Franja de Gaza han sido destruidas. En la parte israelí el saldo de víctimas
mortales asciende a 64 soldados y dos civiles.
Texto completo en:
http://actualidad.rt.com/actualidad/view/137511-sobrevivientes-holocausto-genocidio-gaza
De: https://tenacarlos.wordpress.com
viernes, 27 de enero de 2017
Hoy te invito a leer...
El
esclavo
Ser
el esclavo que perdió su cuerpo
para
que lo habiten las palabras.
Llevar
por huesos flautas inocentes
que
alguien toca de lejos
o
tal vez nadie. (Sólo es real el soplo
y
la ansiedad por descifrarlo.)
Ser
el esclavo cuando todos duermen
y
lo hostiga el claror incisivo
de
su hermana, la lámpara.
Siempre
en terror de estar en vela
frente
a los astros
sin
que pueda mentir cuando despierten,
aunque
diluvie el mundo
y
la noche ensombrezca la página.
Ser
el esclavo, el paria, el alquimista
de
malditos metales
y
trasmutar su tedio en ágatas.
en
oro el barro humano.
para
que no lo arrojen a los perros
al
entregar el parte.
Eugenio
Montejo
Lo
nuestro
Tuyo
es el tiempo cuando tu cuerpo pasa
con
el temblor del mundo,
el
tiempo, no tu cuerpo.
Tu
cuerpo estaba aquí, tendido al sol, soñando;
se
despertó contigo una mañana
cuando
quiso la tierra.
Tuyo
es el tacto de las manos, no las manos;
la
luz llenándote los ojos, no los ojos;
acaso
un árbol, un pájaro que mires,
lo
demás es ajeno.
Cuanto
la tierra presta aquí se queda,
es
de la tierra.
Sólo
trajimos el tiempo de estar vivos
entre
el relámpago y el viento;
el
tiempo en que tu cuerpo gira con el mundo,
el
hoy, el grito delante del milagro;
la
llama que arde con la vela, no la vela,
la
nada de donde todo se suspende
–eso
es lo nuestro.
Eugenio
Montejo
De:
http://amediavoz.com
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