“Luchar contra nuestro destino sería un combate como el del manojo de espigas que quisiera resistirse a la hoz”- Lord Byron

Oscuridad

Tuve un sueño que no era del todo un sueño.

El brillante sol se apagaba, y los astros

Vagaban apagándose por el espacio eterno,

Sin rayos, sin rutas, y la helada tierra

Oscilaba ciega y oscureciéndose en un cielo sin luna.

La mañana llegó, y se fue, y llegó, y no trajo consigo el día,

Y los hombres olvidaron sus pasiones ante el terror

De esta desolación, y todos los corazones

Se congelaron en una plegaria egoísta por luz,

Y vivieron junto a hogueras, y los tronos,

Los palacios de los reyes coronados, las chozas,

Las viviendas de todas las cosas que habitaban,

Fueron quemadas en los fogones, las ciudades se consumieron,

Y los hombres se reunieron en torno a sus ardientes casas

Para verse de nuevo las caras unos a otros.

Felices eran aquellos que vivían dentro del ojo

De los volcanes y su antorcha montañosa,

Una temerosa esperanza era todo lo que el mundo contenía;

Se prendió fuego a los bosques, pero hora tras hora

Fueron cayendo y apagándose, y los crujientes troncos

Se extinguieron con un estrépito y todo quedó negro.

Las frentes de los hombres, a la luz sin esperanza

Tenían un aspecto no terreno cuando de pronto

Haces de luz caían sobre ellos; algunos se tendían

Y escondían sus ojos y lloraban; otros descansaban

Sus barbillas en sus manos apretadas y sonreían;

Y otros iban rápido de aquí para allá y alimentaban

Sus piras funerarias con combustible y miraban hacia arriba,

Suplicando con loca inquietud al sordo cielo,

El sudario de un mundo pasado, y entonces otra vez

Con maldiciones se arrojaban sobre el polvo,

Y rechinaban sus dientes y aullaban; las aves silvestres chillaban

Y, aterrorizadas, revoloteaban sobre el suelo,

Y agitaban sus inútiles alas; los brutos más salvajes

Venían dóciles y trémulos; y las víboras se arrastraron

Y se enroscaron escondiéndose entre la multitud,

Siseando, pero sin picar, y fueron muertas para servir de alimento.

Y la guerra, que por un momento se había ido,

Se sació otra vez; una comida se compraba

Con sangre, y cada uno se hartó resentido y solo

Atiborrándose en la penumbra: no quedaba ya amor.

Toda la tierra era un solo pensamiento y ese era la muerte

Inmediata y sin gloria; y el dolor agudo

Del hambre se instaló en todas las entrañas, hombres

Morían y sus huesos no tenían tumba, y tampoco su carne;

El magro por el magro fue devorado,

Y aún los perros asaltaron a sus amos, todos salvo uno,

Y aquel fue fiel a un cadáver, y mantuvo

A raya a las aves y las bestias y los débiles hombres,

Hasta que el hambre se apoderó de ellos o los muertos que caían

Tentaron sus delgadas quijadas; él no se buscó comida,

Sino que con un gemido piadoso y perpetuo

Y un corto grito desolado -lamiendo la mano

Que no respondió con una caricia-, murió.

Poco a poco la multitud fue muriendo de hambre; pero dos hombres

De una enorme ciudad sobrevivieron,

Y eran enemigos; se encontraron junto

A las agonizantes brasas de un altar

Donde se había apilado una masa de cosas santas

Para un fin impío; hurgaron

Y -temblando-, revolvieron con sus manos delgadas y esqueléticas

En las débiles cenizas, y sus débiles alientos

Soplaron por un poco de vida e hicieron una llama

Que era una ridícula; entonces levantaron

Sus ojos al verla palidecer, y observaron

El aspecto del otro, miraron y gritaron, y murieron;

De puro espanto mutuo murieron,

Sin saber quién era aquel sobre cuya frente

La hambruna había escrito "enemigo".

El mundo estaba vacío,

Lo populoso y lo poderoso eran una masa

Sin estaciones, sin hierba, sin árboles, sin hombres, sin vida;

Una masa de muerte, un caos de dura arcilla.

Los ríos, lagos, y océanos estaban quietos,

Y nada se movía en sus silenciosos abismos;

Los barcos sin marinos yacían pudriéndose en el mar,

Y sus mástiles bajaban poco a poco; cuando caían

Dormían en el abismo sin un vaivén.

Las olas estaban muertas; las mareas estaban en sus tumbas,

Antes ya había expirado su señora, la luna;

Los vientos se marchitaron en el aire estancado,

Y las nubes perecieron;

La oscuridad no necesitaba de su ayuda,

Ella era el universo.

A la luna

¡Sol del que triste vela,

Astro de cumbre fría,

Cuyos trémulos rayos de noche

Para mostrar sombras sólo brillan!

¡Oh, cuánto se asemeja

De la pasada dicha

Al pálido recuerdo que del alma

Sólo hace ver la soledad sombría!

Reflejo de una llama

Oculta o ya extinguida,

Llena la mente pero no la enciende;

Vive en el alma pero no la anima.

Descubre, como tú, sombras

Que esmalta o acaricia

Y, como a ti, tan solo la contempla

El dolor mudo en ferviente vigilia.

De: AMediaVoz.com

George Gordon Byron
22 de enero de 1788 - Inglaterra