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| 16 de octubre de 1856 - Dublín, Irlanda |
El Arte por el Arte
(Fragmentos)
DR. RODRIGO QUESADA
MONGE (1952), historiador costarricense, Premio Nacional de Historia (1998) de
la Academia de Geografía e Historia de su país.
(...) Ni duda cabe de que Wilde con ese amor por la
simulación anunciaba con mucho algunas de las tendencias más notables de la
estética del siglo XX. Tanto así que, a veces sus tesis casi configuran un
programa existencial, muy bien articulado en ciertos de sus más profundos
ensayos, conferencias, diálogos y artículos, como lo veremos luego. Pero a
Wilde le estaba reservado convertirse en la víctima propiciatoria que pusiera
en evidencia toda la hipocresía pantagruelesca del reinado de Victoria. Pocas
veces podemos encontrar una reina más consciente de su "misión
civilizadora" como esta mujer. La magnificencia con que el totalitarismo
victoriano fue construido, no sólo revela la incontrovertible vocación
dictatorial de la mayor parte de las monarquías imperialistas de la época, sino
que también permite explicar en gran parte algunas de las causas del cataclismo
de la Primera Guerra Mundial (1914-1918).
Para Victoria y los ideólogos
victorianos, los "súbditos" de su majestad no tenían vida privada.
Todos y cada uno de los más ocultos resquicios de su cotidianidad estaban
reglamentados, al extremo de que hasta las escaramuzas de alcoba debían
sujetarse a cierto tipo de codificación.6 Pero es que le tocó en suerte a su
reinado, definir los parámetros con que se construiría y se cimentaría el
imperio. No se podía pedir moral, disciplina, civilización y otros principios a
los pueblos de África, Asia o el Caribe, sino se era capaz de construir una
moral igualmente efectiva en casa.
Resulta que Oscar Wilde, su
persona, sus ideas, sus emociones, sus gustos y hasta sus gestos no encajaban
en ese esquema. Dos cosas entonces, parecen aflorar aquí con una fuerza
particular, si algo queremos entender de la saña y la brutalidad con que se le
reprimió, y finalmente se le aniquiló. Su homosexualidad por un lado, y sus
ideas socialistas por otro, eran dos ingredientes definitivos para que todo el
peso del canon disciplinario victoriano le cayera encima. Al lado de estos
elementos, todo el dispositivo caricaturesco que Wilde montó con su dramaturgia
sobre la moralidad burguesa, le representó en todo momento serios problemas
éticos, políticos, estéticos y sociales. Porque las críticas de Wilde son
anti-burguesas, más que anti-victorianas. Tenía claro que la monarquía era el
obediente instrumento de un todo más abrumador y destructivo: la civilización
capitalista. La monarquía y el imperio eran sus dos puntas de lanza, a las
cuales, un autor como Kipling, siempre rindió respeto y pleitesía. (...)
El hedonismo sincero de Wilde
pudiera haber producido algún grado de acidez en los sectores más conservadores
y vigilantes de la moral pública victoriana. Lo mismo que el lado oculto de su
vida privada, atemperado por un matrimonio trágico y falaz, parecía atraer la
curiosidad más morbosa del público británico de la época, porque rara vez
alguien exponía su verdadera naturaleza sexual con tanta sinceridad como lo
había hecho el escritor. Todavía estos ingredientes podían ser manejables en
una corte de justicia. Pero que el arte por el arte fuera la excusa para
promover sus verdaderas ideas políticas, hacían de nuestro poeta una presa
fácil, como veremos más adelante, de los inveterados prejuicios políticos y
culturales de la corona británica. (...)
OSCAR WILDE: EL ESTETA - Con frecuencia, la enigmática visión de la
vida que tenía Oscar Wilde, evoca en nosotros una capacidad particular para
llevar hasta sus últimas consecuencias aquello en lo que creemos y en lo que
sentimos. El esteticismo de Óscar Wilde tiene el tono de la ficción, del puente
que se establece entre el sueño y la realidad. Vivir la vida como una obra de
arte puede plantearle problemas a quien la aborda con la cordura que da la
perpetua racionalización a que nos obliga la vida cotidiana.
El arte por el arte, postulado central de algunos de los grandes
teóricos de la estética pre-rafaelista como Walter Pater (1839-1894), y cuya
influencia artística en Wilde fue decisiva, en apariencia, podía profundizar
las contradicciones entre la amoralidad del arte y el supuesto compromiso que el
artista debía tener con los problemas de su tiempo. Porque para Wilde no
existían el libro pervertido o el libro virtuoso. Existían los libros bien o
mal escritos. Y esta sola afirmación fue capaz de provocar un debate de grandes
proporciones, que incluso se siente hoy día entre nosotros.
El esteticismo de Oscar Wilde, su
dandysmo, pertenecen a la era del imperialismo, a los sobrecogedores umbrales
del siglo XX. No es el dandysmo de Charles Baudelaire por ejemplo, todavía bajo
los influjos de una revolución francesa que no acaba su tarea, aun cuando la
comuna de París de 1871, supuestamente, debió de haber llevado al colmo una
herencia que en el presente recordamos con nostalgia y gratitud. El arte por el
arte, como patrón ideológico, en el caso más que concreto de Oscar Wilde, es
una estrategia de evasión, ante las evidencias contundentes de la fealdad de la
sociedad industrial. En estos casos jamás el arte podrá imitar la vida.
Si partimos de la base de que el
arte por el arte es una actitud irresponsable, sometida a los vaivenes del
gusto literario y artístico de la época, o metida de plano en los caprichos
estéticos del artista, eso sería ponerle límites muy serios a un conjunto de
ideas que no se agotan en el culto por el objeto de arte, sino que va más allá
y abarca también el grado de inserción que tenga el artista en su realidad
social, política y cultural específica. Cuando
Wilde sostenía que el arte era inútil, se refería precisamente a su supuesta
banalidad, predicada por años por una burguesía pragmática y estéril, que sólo
confiaba en la industria para producir "cosas útiles". Se refería
también a los despropósitos socio-económicos del mismo, puesto que los afectos,
las emociones y la soledad creativa del artista no están diseñadas para producir
cosas útiles según el criterio de la burguesía, sino objetos bellos, capaces de
evocar en el espectador la posibilidad de tener acceso a un mundo mejor. En ese
sentido el arte es subversivo, pero sigue siendo inútil. Aunque el artista y su
creación serían muy útiles para la burguesía si defendieran y estuvieran al
servicio de sus intereses.
La tesis del arte por el arte, no
sólo como se expresó en la Inglaterra victoriana, sino también en la Francia
del Segundo Imperio, generaba una serie de acaloradas discusiones sobre todo
porque, si la revolución industrial había traído consigo una riqueza colosal
para los poderosos, también se hizo acompañar por una pobreza aterradora. Tal
tesis en este caso, era poco menos que frívola y superficial. Sin embargo, difícilmente
el artista con sus creaciones podía modificar dicha situación. La pintura de
los pre-rafaelistas no alteró un ápice los desmanes imperialistas británicos en
la India, por ejemplo. O la humillante situación en la que se encontraba la
mujer.
Sin embargo, en el ejemplo de Wilde como en el de muchos otros
creadores de su época, el arte podía convertirse en un artefacto de poderosa
influencia política y social, a partir de la fuerza y de la naturaleza del
compromiso con que el artista se insertaba en la sociedad de su tiempo. De tal
manera que, entre el buen decir de Wilde, y su verdadero hacer, la lógica
dialéctica nos dice que son los resultados los que nos permiten medir la
verdadera dimensión del impacto de sus creaciones, y los mismos son de tal magnitud
que hoy podemos decir que existe una bibliografía cercana a los ocho mil
títulos sobre su vida y su obra.
Durante su estadía en los Estados
Unidos, en 1882, Wilde impartió conferencias sobre las distintas y variadas
expresiones de la belleza, pero la sonoridad del recibimiento que le dieron no
estuvo en proporción con los contenidos y las críticas que quiso hacer. La
buena sociedad norteamericana parecía hacer derroche de su riqueza, pero no
sucedía lo mismo en lo que respecta al buen gusto, la delicadeza, y el glamour
en los distintos escenarios que ofrecía la vida cotidiana. Como les hizo ver
con cínica franqueza sus limitaciones, algunos escritores y críticos del autor
lo encontraron presuntuoso e infatuado, pero rara vez escrutaron a profundidad lo
que Wilde entendía por belleza, sentido estético y sensibilidad artística.
Esta clase de desacuerdos, por
más esfuerzos que él hubiera hecho para atemperarlos y no perder la paciencia
con el mal gusto de la pretenciosa y arrogante nueva burguesía industrial
norteamericana, le enseñaron mucho y lo ubicaron de frente a la gran polémica
del siglo: ¿Dónde reside el verdadero
valor de una obra de arte? ¿Quién decide lo que es una obra maestra? Dos
preguntas que, como decía Wilde, habían recibido una riquísima gama de
respuestas, pero sobre las cuales cada vez sabíamos menos.
Hoy, cuando el valor de una pieza artística se mide por su cotización
en la bolsa, el esteticismo de Wilde tendría muy poco que añadir, pero es un
resonante llamado de atención. Por
eso, en gran medida continúa con nosotros, porque tuvo el coraje de sostener
que la belleza tenía valor en sí misma, y que no era un medio para enriquecer a
su poseedor. La economía política del gusto nos enseña a fin de cuentas que la
belleza, el talento, el ingenio no se poseen, somos poseídos por ellos. Una
cosa que la inveterada burricia maquinista de la burguesía no vislumbró jamás.
Su mundo de objetos útiles, su insaciable necesidad de cosas, de mercancías, ha
jugado el papel de una plataforma muy efectiva para dinamizar al mundo de los
marchantes, pero ha dejado libres, aunque sufrientes y exangües, a los
creadores, sobre todo aquellos que no se venden, así les vaya en ello la salud
física y mental.
Por eso el esteticismo de Wilde,
como decíamos arriba, no se puede comprender fuera de su proyecto vital, el
cual incluye su homosexualidad, su condición de irlandés y de soñador
socialista. (...)
Con el principio hegeliano en las
manos, recogido en nuestros días y llevado hasta sus últimas consecuencias por
un crítico como Lukács, de que la belleza de un objeto no es un tema de
discusión ontológica necesariamente, autores como Sir Edward Arnold, John
Ruskin y Walter Pater, a quien ya nos referimos, le prepararon el terreno a
Wilde para que su estética esencialista fuera más allá del simple placer
cotidiano o instantáneo que pudiera producir una obra de arte. Tal tensión
entre la cotidianidad y la eternidad no se resolvía con el hedonismo de los
pre-rafaelistas, aunque las propuestas de Rossetti o Morris eran dignas de
tomar en cuenta, sino, según Wilde, de
acuerdo con la capacidad que tuviera un determinado artista de minar el terreno
de la estética burguesa desde adentro. Bien sabemos que dicha tensión le
reventó en la cara. Sin embargo, encontró seguidores en autores posteriores
como Gide, Auden, Nabokov, Beckett, Mann y otros que supieron plantarse de
manera frontal ante una estética burguesa que aspiraba a la legitimación
esencialista del objeto, en la medida en que éste tarde o temprano terminaría
convertido en mercancía.
En ningún lugar, finalmente, podemos ver con más claridad la textura de
dicha tensión que en los diálogos que sostienen sus personajes dramáticos.
El dialogismo de Wilde, como diría Bakhtin, es un recurso mediante el cual el autor despliega a plenitud todas sus
objeciones hacia la sociedad burguesa, pero tiene la fuerza particular, asumida
con sutileza y elegancia, de revelar sus paradojas sin caer en la vulgaridad
discursiva o panfletaria que sus temas pudieron haber provocado. Si el artista
vive en los límites de la sociedad, y con regularidad puede ser confundido con
un criminal, por su actitud rebelde y marginal, la burguesía hace lo mismo,
sólo que se oculta tras una pasta de afeites a la cual hay que penetrar con el
cincel de la crítica y la sensibilidad individuales. De aquí que el
socialismo de Wilde apunte hacia el rescate del individuo antes que a cualquier
masa social informe y primitiva. A continuación nos referiremos un poco al
tema.
OSCAR WILDE: EL SOCIALISTA - "La
principal ventaja que se obtendría del establecimiento del socialismo, sería
indudablemente que el socialismo nos relevaría de la sórdida necesidad de
trabajar para otros, la que, en el presente estado de cosas, presiona tanto
sobre casi todo el mundo. De hecho, casi nadie escapa ".
Wilde sostenía que en el
socialismo el desarrollo del individuo, a la larga, devendría en un
extraordinario beneficio para toda la comunidad. Pero era fundamental, ofrecerle a ese individuo las condiciones ideales
para que su expansión y crecimiento como ser humano se dieran sin limitaciones
de ninguna naturaleza. En su condición de irlandés católico, hijo de una mujer (Esperanza) dirigente
dura y combativa del movimiento feminista, también líder lúcida y brillante de
las tareas por la liberación de Irlanda, Wilde nunca separó su sueño de la
posible construcción del socialismo de las luchas por la independencia de su
país. Sostenía que la sensibilidad y profundidad de los celtas no tenían por
qué estar sometidas a la frivolidad y al burdo sentido práctico de los teutones
(sajones o ingleses). Estas ideas, desplegadas en varios de sus ensayos,
pero notablemente en The soul of man under socialism (1891), le ocasionaron
algunos problemas con la crítica literaria victoriana. A ésta, la Revolución
Industrial le había creado el falso sentimiento de la infalibilidad del
proyecto burgués de civilización, y por ello, el canon victoriano estaba
lubricado de arriba a abajo con la húmeda creencia de que todos los pueblos del
planeta le merecían incondicional entrega. Húmeda en la sangre, el sudor y las
lágrimas, de los trabajadores de las colonias, quienes durante la Primera
Guerra Mundial (1914-1918) empezarían a inmolarse por una causa que no era la
suya.
La Inglaterra victoriana es la
del apogeo de la industrialización, pero también la del crecimiento de la clase
trabajadora, de sus luchas, sus avances, retrocesos y conquistas. En la era del
imperialismo, cuando las utopías sociales florecen como hongos por todas
partes, puesto que la miseria que ha traído consigo la expansión capitalista en
pro del enriquecimiento colosal de unos cuantos, no pasa inadvertida para
aquellos con suficiente sensibilidad y sentido común como para percatarse sobre
quién se beneficia y cómo legitima esos privilegios.
Las reflexiones de Wilde sobre la
sociedad de su tiempo son portadoras de esa orientación. Pocos autores del
período hicieron tanto para promocionarse a sí mismos, pero también pocos
lograron penetrar tan a fondo lo que en realidad era la Inglaterra victoriana.
Sus viajes a los bajos fondos de Londres, una ciudad con dos millones de pobres
al iniciarse los noventa, se completaban con su conocimiento práctico y teórico
sobre los círculos sociales más distinguidos de aquella.
Consecuente con su hipótesis de
que el carisma, el buen vestir, la prudencia en las comidas y la templanza en
los placeres eran el resultado de un conocimiento adquirido en un mano a mano
con los excesos, Wilde hizo lo que estuvo a su alcance para vender su imagen, y
con ello estaba dando el primer paso hacia la venta de sí mismo como mercancía
artística, producto de la publicidad, una de las grandes aspiraciones del
hombre contemporáneo. Todos seremos famosos por lo menos durante quince minutos
de nuestras vidas, decía Warhol. Y de esta manera, Wilde saldó sus deudas con
su pasado en Oxford, con una pizca de notoriedad. Porque sostenía que los dos
grandes cambios de su vida habían tenido lugar cuando sus padres lo enviaron a
Oxford, y cuando la sociedad lo envió a prisión. (...)
Puede resultar difícil de negar
la vertiginosa propensión totalitaria del reinado de Victoria; ahí están las
brutalidades de su imperio para probarlo. Precisamente es contra esa tiranía
victoriana que Wilde escribe sus ensayos, sus historias para niños y sus
dramas. Pero no se le enfrenta de una manera abierta y exultante. Su lucha contra la mojigatería, la falsa
espiritualidad, y la frivolidad volátil de los victorianos está planteada en
términos estéticos, de manera que es también estética la noción de socialismo
que cultiva Wilde.
Pero aquí no hablamos de un
socialismo melifluo y azucarado, sino de un socialismo de catacumba, marginal, que
sueña con un mundo mejor para los desheredados de la tierra, los minoritarios,
los criminales, los desajustados y los irracionales. En gran parte ese es el
tributo que Wilde le rinde a los chulitos de los barrios bajos de Londres:
soñar sus sueños y traducirlos en poesía, prosa y pensamiento. Pero como buen
pequeño burgués, citadino y acomodaticio, también se cobra su precio: acostarse
con ellos, aunque después le devuelvan el zarpazo. (...)
Wilde está más cerca de Tolstoi que de Bakhunin, y todavía más de los
fabianos que de los marxistas. Pareciera feliz de estar al margen de las
ruidosas discusiones que se suscitan al interior de la Segunda Internacional de
los Trabajadores, definitivamente rasgada en vísperas de la Primera Guerra
Mundial. Aún así, la vida de Wilde se extiende a lo largo de un período rico en
acontecimientos sociales, políticos y culturales, que no le pasaron
desapercibidos en su gran mayoría, y en los cuales, cuando fue requerido, tuvo
una participación importante, como el asunto de la cacería de brujas que
provocó el caso Dreyfus. Su participación en el "affaire" no está
clara por completo, pero sabemos que con Emile Zola y otros grandes escritores
de la época, hizo lo necesario para mostrarle al mundo el racismo y la
intolerancia que había detrás de la condena de Alfred Dreyfus (1859-1935) por
supuesta alta traición al ejército francés en favor de los alemanes. Su gran
delito fue ser judío.
El individualismo de Wilde, sustentado sobre la sólida idea de que si
la persona humana no dispone de condiciones materiales y espirituales para
desplegarse a cabalidad abre el paso a muchas variantes de la esclavitud, tiene
una vigencia y una vitalidad en nuestros días, que asombra por su frescura y su
inmediatez. No se trata del individualismo rampante y explotador que
predican el liberalismo y el neoliberalismo actuales, sino más bien de aquél
que sostiene que si los seres humanos no sacan todo lo que tienen dentro, la
sociedad se verá invadida por todos los vicios y consecuencias nefastas que
traen consigo la frustración, las inhibiciones, la amargura y la represión. La
belleza, el cultivo del espíritu, la solidaridad, serían los vehículos mediante
los cuales los hombres y mujeres de la nueva Utopía harán posible la
recuperación del individuo. "El estado fue concebido entonces para hacer
lo útil, el individuo para realizar lo bello" decía Wilde, en una frase
que recoge a la perfección su criterio sobre los distintos terrenos en que
deben moverse ambos sujetos. (...)
Uno quisiera pensar que el
socialismo de Wilde es más sistemático, más y mejor articulado que muchas
propuestas que circulaban por aquellos días, pero no pasa de ser una pose
romántica, anti-colonialista y certeramente estética, nada más. Leerlo con los
ojos de un marxista de nuestros días, puede llenarnos de frustraciones, pues
podríamos ponerlo a decir cosas que nunca dijo, ni pensó remotamente. Casi nos
inclinamos por argumentar que para Wilde el arte y la individualidad, esa
noción específica que tiene del individualismo, son interdependientes. Ya
decíamos páginas atrás, que él intuyó la diferencia operativa entre individuo e
individualidad. Para fines estéticos tal distinción es central, pues la
burguesía tiene una idea del individuo que en nada se parece a la que estuvo
trabajando Wilde hasta su muerte en 1900.
Sonará formalista lo que vamos a
señalar, pero a veces es útil este tipo de juegos semiológicos. Si separamos al
sueño del soñador, nos daremos cuenta que en un ensayo como "The soul of
man…" el contenido utopista del trabajo lleva la dirección de hacerle
notar al lector que sin él, ningún progreso social o cultural es posible. Wilde
no sistematiza su sueño, sólo piensa en los cambios que experimentará el
soñador cuando esa nueva sociedad se vislumbre en el horizonte. Esto es
perfectamente lógico, a partir del andamiaje estético que Wilde se ha
construido. En sus "historias socialistas para niños" la belleza de
las narraciones, de los temas, del lenguaje, de los personajes, nos impiden de primera
entrada darnos cuenta que en casi todas ellas, se parte de postulados binarios:
justo-injusto, bueno-malo, bello-feo, egoísta-generoso, y así en casi todos sus
cuentos. No podía haber sido de otra manera, la lógica formal, de fuerte sabor
aristótelico, es la plataforma sobre la que reposa la visión del mundo de la
burguesía colonialista de los tiempos de Wilde, y él, para bien o para mal, fue
educado por ella, a pesar de que su decadentismo esteticista le haya granjeado
su mala voluntad. Con serias dificultades la burguesía tolera de nuevo en sus
filas, a quienes la traicionan.
DR. RODRIGO QUESADA MONGE (1952), historiador costarricense, Premio
Nacional de Historia (1998) de la Academia de Geografía e Historia de su país.
Tiene publicaciones en diversas revistas del continente, y varios libros sobre
historia económica y social de América Central y del Caribe.
© Rodrigo Quesada Monge 2000
Espéculo. Revista de estudios literarios. Universidad
Complutense de Madrid
De: pendientedemigracion.ucm.es/info/especulo
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| En esta Cárcel escribió Wilde su Balada de la Cárcel de Reading, originalmente firmada con el seudónimo C.3.3. (en que encriptaba números de pabellón, de piso y de celda)
V
Yo no sé si las leyes
serán rectas,
yo no sé si serán
equivocadas;
todo lo que yo sé, es
que para quienes
yacen entre presidios
inhumanos,
el muro es fuerte, y
cada día, es como
un año cuyos días
fuesen muy largos.
Pero lo que sí se yo
es que toda Ley
que los hombres han
hecho para el hombre
desde que el primer
hombre de la tierra
arrebató la vida de
su hermano
y tuvo su principio
el triste mundo,
desecha el trigo, lo
convierte en paja,
o lo cierne en el
peor de los cedazos.
Y demasiado sé
también yo esto:
-¡ay, ojalá que lo
supiesen todos!-
que cada cárcel que
construye el hombre
hecha está con
ladrillos de vergüenza
y cegada por duros
enrejados,
para que el mismo
Cristo ver no pueda
cómo el hombre mutila
a sus hermanos.
Con barras manchan la
graciosa luna
y ciegan del buen sol
los resplandores,
y su Infierno hacen
bien en ocultar,
puesto que en la
prisión cosas son hechas
que ni el Hijo de
Dios ni el de los Hombres
no las debieran
contemplar jamás.
* * *
Las acciones más
viles, cual malezas
en la prisión
envenenadas crecen;
pues en la cárcel se
marchita y gasta
todo lo que en los
hombres hay de bueno.
Y la Pálida Angustia
es centinela
y guardián es también
el Desespero.
Y aun al pequeño y
temeroso niño
ellos lo matan con
torturas de hambre
hasta que el niño
llore noche y día;
y castigan al débil y
al idiota
y algunos
presidiarios se enloquecen
y se mofan del viejo
encanecido,
y al fin todos los
hombres se pervierten,
y un vocablo decir no
es permitido.
Y cada estrecha celda
que moramos,
es asquerosa y
lóbrega letrina,
y ahoga la enrejada
claraboya
el vaho hediondo de
la Muerte Viva;
todo, con excepción
de la Lujuria,
en polvo se convierte
sin piedad
en la máquina de la
Humanidad.
Y las aguas salobres
que bebemos
arrastran un pantano
repugnante,
y el pan amargo que
en balanza pesan
está lleno de tiza y
de cal blanca,
y el Sueño, sin bajar
hasta nosotros,
al Tiempo grita, y
con furor camina
mostrando siempre sus
salvajes ojos.
Mas aunque el Hambre
flaca y la Sed verde
luchen cual riña de
serpiente y áspid,
ya poco nos importan
las raciones,
pues lo que hiela y
mata de continuo
con toda libertad, es
que la piedra
que cada cual en su
labor levanta
en el curso del día,
se convierte,
¡ay! en el corazón de
cada uno
durante nuestras
noches de infortunio.
Siempre en el corazón
es media noche
y crepúsculo triste
en nuestras celdas;
volteábamos nosotros
el manubrio
o también
deshilábamos las cuerdas
y cada cual entre su
propio Infierno!
¡Siempre en el
corazón es media noche!
pero el Silencio es
mucho más terrible
que el repicar de un
esquilón de bronce!
Jamás humana voz se
nos acerca
una gentil palabra a
balbucirnos;
el ojo que en la
puerta está mirando
nunca tiene piedad y
es siempre duro;
nos podrimos, de
todos olvidados,
con el alma y el
cuerpo maniatados.
Y nosotros así,
enmohecemos
la cadena de hierro
de la vida
solos y depravados;
hombres hay
que lanzan
maldiciones y hay algunos
que lloran y otros
hay que no se quejan,
pues las leyes de
Dios son muy amables
y rompen siempre el
corazón de piedra.
* * *
El corazón humano que
se rompe
en celda de prisiones
o en el patio,
es como el recipiente
quebrantado
que lleva su tesoro a
Jesucristo,
y unge la sucia casa
del leproso
con su nardo más fino
y delicado.
¡Ah ! Bienaventurados
sean aquellos
cuyos sensibles corazones
pueden
quebrantarse y ganar
paz y perdones;
¿pues de qué otra
manera podría el hombre
seguir sus rectos
planes y limpiarse
el alma de pecado y
padecer?
¿Si no de esta
manera, de qué modo
puede Cristo Señor
entrar en él ?
* * *
Y aquel hombre de cuello
amoratado
y los ojos abiertos
siempre fijos,
espera para sí las
santas manos
que guiaron al ladrón
al paraíso,
pues un quebrado
corazón contrito
no lo despreciará el
Crucificado.
Aquel que lee la Ley,
vestido en rojo,
tres semanas no más
le dio de vida;
¡tres semanas no más
para sanarse
el alma de la lucha
de su alma,
y limpiarse la sangre
arrepentido
de esa su mano que
empuñó el cuchillo!
Y limpió con sus
lágrimas de sangre
aquella mano que
empuñó el acero,
pues las manchas de
sangre, únicamente
se borran
estregándolas con sangre,
y sólo el llanto nos
concede alivio:
la mancha roja de
Caín, tornóse
en el sello más
cándido de Cristo.
De: La Balada de la Cárcel de Reading
De: aMediaVoz.com
  
El gigante egoísta
Cada tarde, a la salida de la
escuela, los niños se iban a jugar al jardín del Gigante. Era un jardín amplio
y hermoso, con arbustos de flores y cubierto de césped verde y suave. Por aquí
y por allá, entre la hierba, se abrían flores luminosas como estrellas, y había
doce albaricoqueros que durante la primavera se cubrían con delicadas flores
color rosa y nácar, y al llegar el otoño se cargaban de ricos frutos
aterciopelados. Los pájaros se demoraban en el ramaje de los árboles, y
cantaban con tanta dulzura que los niños dejaban de jugar para escuchar sus
trinos.
-¡Qué felices somos aquí! -se
decían unos a otros.
Pero un día el Gigante regresó.
Había ido de visita donde su amigo el Ogro de Cornish, y se había quedado con
él durante los últimos siete años. Durante ese tiempo ya se habían dicho todo
lo que se tenían que decir, pues su conversación era limitada, y el Gigante
sintió el deseo de volver a su mansión. Al llegar, lo primero que vio fue a los
niños jugando en el jardín.
-¿Qué hacen aquí? -surgió con su
voz retumbante.
Los niños escaparon corriendo en
desbandada.
-Este jardín es mío. Es mi jardín
propio -dijo el Gigante-; todo el mundo debe entender eso y no dejaré que nadie
se meta a jugar aquí.
Y, de inmediato, alzó una pared
muy alta, y en la puerta puso un cartel que decía:
ENTRADA ESTRICTAMENTE PROHIBIDA
BAJO LAS PENAS CONSIGUIENTES
Era un Gigante egoísta...
Los pobres niños se quedaron sin
tener dónde jugar. Hicieron la prueba de ir a jugar en la carretera, pero
estaba llena de polvo, estaba plagada de pedruscos, y no les gustó. A menudo
rondaban alrededor del muro que ocultaba el jardín del Gigante y recordaban
nostálgicamente lo que había detrás.
-¡Qué dichosos éramos allí! -se
decían unos a otros.
Cuando la primavera volvió, toda
la comarca se pobló de pájaros y flores. Sin embargo, en el jardín del Gigante
Egoísta permanecía el invierno todavía. Como no había niños, los pájaros no
cantaban y los árboles se olvidaron de florecer. Solo una vez una lindísima
flor se asomó entre la hierba, pero apenas vio el cartel, se sintió tan triste
por los niños que volvió a meterse bajo tierra y volvió a quedarse dormida.
Los únicos que ahí se sentían a
gusto eran la Nieve y la Escarcha.
-La primavera se olvidó de este
jardín -se dijeron-, así que nos quedaremos aquí todo el resto del año.
La Nieve cubrió la tierra con su
gran manto blanco y la Escarcha cubrió de plata los árboles. Y en seguida
invitaron a su triste amigo el Viento del Norte para que pasara con ellos el
resto de la temporada. Y llegó el Viento del Norte. Venía envuelto en pieles y
anduvo rugiendo por el jardín durante todo el día, desganchando las plantas y
derribando las chimeneas.
-¡Qué lugar más agradable!
-dijo-. Tenemos que decirle al Granizo que venga a estar con nosotros también.
Y vino el Granizo también. Todos
los días se pasaba tres horas tamborileando en los tejados de la mansión, hasta
que rompió la mayor parte de las tejas. Después se ponía a dar vueltas
alrededor, corriendo lo más rápido que podía. Se vestía de gris y su aliento
era como el hielo.
-No entiendo por qué la primavera
se demora tanto en llegar aquí -decía el Gigante Egoísta cuando se asomaba a la
ventana y veía su jardín cubierto de gris y blanco-, espero que pronto cambie
el tiempo.
Pero la primavera no llegó nunca,
ni tampoco el verano. El otoño dio frutos dorados en todos los jardines, pero
al jardín del Gigante no le dio ninguno.
-Es un gigante demasiado egoísta
-decían los frutales.
De esta manera, el jardín del
Gigante quedó para siempre sumido en el invierno, y el Viento del Norte y el
Granizo y la Escarcha y la Nieve bailoteaban lúgubremente entre los árboles.
Una mañana, el Gigante estaba en
la cama todavía cuando oyó que una música muy hermosa llegaba desde afuera.
Sonaba tan dulce en sus oídos, que pensó que tenía que ser el rey de los elfos
que pasaba por allí. En realidad, era solo un jilguerito que estaba cantando
frente a su ventana, pero hacía tanto tiempo que el Gigante no escuchaba cantar
ni un pájaro en su jardín, que le pareció escuchar la música más bella del
mundo. Entonces el Granizo detuvo su danza, y el Viento del Norte dejó de rugir
y un perfume delicioso penetró por entre las persianas abiertas.
-¡Qué bueno! Parece que al fin
llegó la primavera -dijo el Gigante, y saltó de la cama para correr a la
ventana.
¿Y qué es lo que vio?
Ante sus ojos había un
espectáculo maravilloso. A través de una brecha del muro habían entrado los
niños, y se habían trepado a los árboles. En cada árbol había un niño, y los
árboles estaban tan felices de tenerlos nuevamente con ellos, que se habían
cubierto de flores y balanceaban suavemente sus ramas sobre sus cabecitas
infantiles. Los pájaros revoloteaban cantando alrededor de ellos, y los
pequeños reían. Era realmente un espectáculo muy bello. Solo en un rincón el
invierno reinaba. Era el rincón más apartado del jardín y en él se encontraba
un niñito. Pero era tan pequeñín que no lograba alcanzar a las ramas del árbol,
y el niño daba vueltas alrededor del viejo tronco llorando amargamente. El
pobre árbol estaba todavía completamente cubierto de escarcha y nieve, y el
Viento del Norte soplaba y rugía sobre él, sacudiéndole las ramas que parecían
a punto de quebrarse.
-¡Sube a mí, niñito! -decía el
árbol, inclinando sus ramas todo lo que podía. Pero el niño era demasiado
pequeño.
El Gigante sintió que el corazón
se le derretía.
-¡Cuán egoísta he sido!
-exclamó-. Ahora sé por qué la primavera no quería venir hasta aquí. Subiré a
ese pobre niñito al árbol y después voy a botar el muro. Desde hoy mi jardín
será para siempre un lugar de juegos para los niños.
Estaba de veras arrepentido por
lo que había hecho.
Bajó entonces la escalera, abrió
cautelosamente la puerta de la casa y entró en el jardín. Pero en cuanto lo
vieron los niños se aterrorizaron, salieron a escape y el jardín quedó en
invierno otra vez. Solo aquel pequeñín del rincón más alejado no escapó, porque
tenía los ojos tan llenos de lágrimas que no vio venir al Gigante. Entonces el
Gigante se le acercó por detrás, lo tomó gentilmente entre sus manos y lo subió
al árbol. Y el árbol floreció de repente, y los pájaros vinieron a cantar en
sus ramas, y el niño abrazó el cuello del Gigante y lo besó. Y los otros niños,
cuando vieron que el Gigante ya no era malo, volvieron corriendo alegremente.
Con ellos la primavera regresó al jardín.
-Desde ahora el jardín será para
ustedes, hijos míos -dijo el Gigante, y tomando un hacha enorme, echó abajo el
muro.
Al mediodía, cuando la gente se
dirigía al mercado, todos pudieron ver al Gigante jugando con los niños en el
jardín más hermoso que habían visto jamás.
Estuvieron allí jugando todo el
día, y al llegar la noche los niños fueron a despedirse del Gigante.
-Pero, ¿dónde está el más
pequeñito? -preguntó el Gigante-, ¿ese niño que subí al árbol del rincón?
El Gigante lo quería más que a
los otros, porque el pequeño le había dado un beso.
-No lo sabemos -respondieron los
niños-, se marchó solito.
-Díganle que vuelva mañana -dijo
el Gigante.
Pero los niños contestaron que no
sabían dónde vivía y que nunca lo habían visto antes. Y el Gigante se quedó muy
triste.
Todas las tardes al salir de la
escuela los niños iban a jugar con el Gigante. Pero al más chiquito, a ese que
el Gigante más quería, no lo volvieron a ver nunca más. El Gigante era muy
bueno con todos los niños pero echaba de menos a su primer amiguito y muy a
menudo se acordaba de él.
-¡Cómo me gustaría volverlo a
ver! -repetía.
Fueron pasando los años, y el
Gigante se puso viejo y sus fuerzas se debilitaron. Ya no podía jugar; pero,
sentado en un enorme sillón, miraba jugar a los niños y admiraba su jardín.
-Tengo muchas flores hermosas -se
decía-, pero los niños son las flores más hermosas de todas.
Una mañana de invierno, miró por
la ventana mientras se vestía. Ya no odiaba el invierno pues sabía que el
invierno era simplemente la primavera dormida, y que las flores estaban
descansando.
Sin embargo, de pronto se
restregó los ojos, maravillado, y miró, miró…
Era realmente maravilloso lo que
estaba viendo. En el rincón más lejano del jardín había un árbol cubierto por
completo de flores blancas. Todas sus ramas eran doradas, y de ellas colgaban
frutos de plata. Debajo del árbol estaba parado el pequeñito a quien tanto
había echado de menos.
Lleno de alegría el Gigante bajó
corriendo las escaleras y entró en el jardín. Pero cuando llegó junto al niño su
rostro enrojeció de ira y dijo:
-¿Quién se ha atrevido a hacerte
daño?
Porque en la palma de las manos
del niño había huellas de clavos, y también había huellas de clavos en sus
pies.
-¿Pero, quién se atrevió a
herirte? -gritó el Gigante-. Dímelo, para tomar la espada y matarlo.
-¡No! -respondió el niño-. Estas
son las heridas del Amor.
-¿Quién eres tú, mi pequeño
niñito? -preguntó el Gigante, y un extraño temor lo invadió, y cayó de rodillas
ante el pequeño.
Entonces el niño sonrió al
Gigante, y le dijo:
-Una vez tú me dejaste jugar en
tu jardín; hoy jugarás conmigo en el jardín mío, que es el Paraíso.
Y cuando los niños llegaron esa
tarde encontraron al Gigante muerto debajo del árbol. Parecía dormir, y estaba
entero cubierto de flores blancas.
"The Selfish Giant",
The Happy Prince and
Other Tales, 1888
De: Biblioteca de CiudadSEVA
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