En hebreo, "Pablo" significa "el que dice cosas bellas", pero Ricardo no lo sabía...

Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto12 de julio de 1904

En Latinoamérica, 

decir Poesía
es decir

Pablo Neruda

La poesía

Y fue a esa edad... Llegó la poesía a buscarme.

No sé, no sé de dónde salió,

De invierno o río.

No sé cómo ni cuándo,

No, no eran voces, no eran palabras, ni silencio,

Pero desde una calle me llamaba,

Desde las ramas de la noche,

De pronto entre los otros,

Entre fuegos violentos

O regresando solo,

Allí estaba sin rostro

Y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca no sabía nombrar,

Mis ojos eran ciegos,

Y algo golpeaba en mi alma,

Fiebre o alas perdidas,

Y me fui haciendo solo,

Descifrando aquella quemadura,

Y escribí la primera línea vaga,

Vaga, sin cuerpo, pura tontería,

Pura sabiduría

Del que no sabe nada,

Y vi de pronto el cielo desgranado

Y abierto, planetas,

Plantaciones palpitantes,

La sombra perforada,

Acribillada por flechas, fuego y flores,

La noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,

Ebrio del gran vacío constelado,

A semejanza, a imagen del misterio,

Me sentí parte pura del abismo,

Rodé con las estrellas,

Mi corazón se desató en el viento.

No me pregunten

Tengo el corazón pesado

con tantas cosas que conozco,

es como si llevara piedras

desmesuradas en un saco,

o la lluvia hubiera caído,

sin descansar, en mi memoria.

No me pregunten por aquello.

No sé de lo que están hablando.

No supe yo lo que pasó.

Los otros tampoco sabían

y así anduve de niebla en niebla

pensando que nada pasaba,

buscando frutas en las calles,

pensamientos en las praderas

y el resultado es el siguiente:

que todos tenían razón

y yo dormía mientras tanto.

Por eso agreguen a mi pecho

no sólo piedras sino sombra,

no sólo sombras sino sangre.

Así son las cosas, muchacho,

y así también no son las cosas,

porque, a pesar de todo, vivo,

y mi salud es excelente,

me crecen el alma y las uñas,

ando por las peluquerías,

voy y vengo de las fronteras,

reclamo y marco posiciones,

pero si quieren saber más

se confunden mis derroteros

y si oyen ladrar la tristeza

cerca de mi casa, es mentira:

el tiempo claro es el amor,

el tiempo perdido es el llanto.

Así, pues, de lo que recuerdo

y de lo que no tengo memoria,

de lo que sé y de lo que supe,

de lo que perdí en el camino

entre tantas cosas perdidas,

de los muertos que no me oyeron

y que tal vez quisieron verme,

mejor no me pregunten nada:

toquen aquí, sobre el chaleco,

y verán como me palpita

un saco de piedras oscuras.

VI

Y porque Amor combate

no sólo en su quemante agricultura,

sino en la boca de hombres y mujeres,

terminaré saliéndoles al camino

a los que entre mi pecho y tu fragancia

quieran interponer su planta oscura.

De mí nada más malo

te dirán, amor mío

de lo que yo te dije.

Yo viví en las praderas

antes de conocerte

y no esperé el amor sino que estuve

acechando y salté sobre la rosa.

Qué más pueden decirte?

No soy bueno ni malo sino un hombre,

y agregarán entonces el peligro

de mi vida, que conoces

y que con tu pasión has compartido.

Y bien, este peligro

es peligro de amor, de amor completo

hacia toda la vida, hacia todas las vidas,

y si este amor nos trae

la muerte o las prisiones,

yo estoy seguro que tus grandes ojos,

como cuando los beso

se cerrarán entonces con orgullo,

con doble orgullo, amor,

con tu orgullo y el mío.

Pero hacia mis orejas vendrán antes

a socavar la torre

del amor dulce y duro que nos liga,

y me dirán: "Aquella

que tú amas,

no es mujer para ti,

por qué la quieres? Creo

que podrías hallar una más bella,

más seria, más profunda,

más otra, tú me entiendes, mírala qué ligera,

y qué cabeza tiene,

y mírala cómo se viste

y etcétera y etcétera".

Y yo en estas líneas digo:

así te quiero, amor, amor,

así te amo, así como te vistes

y como se levanta

tu cabellera y como

tu boca se sonríe,

ligera como el agua

del manantial sobre las piedras puras,

así te quiero amada.

Al pan yo no le pido que me enseñe

sino que no me falte

durante cada día de la vida.

Yo no sé nada de la luz, de dónde

viene ni dónde va,

yo sólo quiero que la luz alumbre,

yo no pido a la noche

explicaciones,

yo la espero y me envuelve,

y así tú, pan y luz

y sombra eres.

Has venido a mi vida con lo que tú traías,

hecha

de luz y pan y sombra te esperaba,

y así te necesito,

así te amo,

y a cuantos quieran escuchar mañana

lo que no les diré, que aquí lo lean,

y retrocedan hoy porque es temprano

para estos argumentos.

Mañana sólo les daremos

una hoja del árbol de nuestro amor, una hoja

que caerá sobre la tierra

como si la hubieran hecho nuestros labios,

como un beso que cae

desde nuestras alturas invencibles

para mostrar el fuego y la ternura

de un amor verdadero.

 ODA A LA BICICLETA

Iba

por el camino

crepitante:

el sol se desgranaba

como maíz ardiendo

y era

la tierra

calurosa

un infinito círculo

con cielo arriba

azul, deshabitado.

Pasaron

junto a mí

las bicicletas,

los únicos

insectos

de aquel

minuto

seco del verano,

sigilosas,

veloces,

transparentes:

me parecieron

sólo

movimientos del aire.

Obreros y muchachas

a las fábricas

iban

entregando

los ojos

al verano,

las cabezas al cielo,

sentados

en los

élitros

de las vertiginosas

bicicletas

que silbaban

cruzando

puentes, rosales, zarza

y mediodía.

Pensé en la tarde cuando los muchachos

se laven,

canten, coman, levanten

una copa

de vino

en honor

del amor

y de la vida,

y a la puerta

esperando

la bicicleta

inmóvil

porque

sólo

de movimiento fue su alma

y allí caída

no es

insecto transparente

que recorre

el verano,

sino

esqueleto

frío

que sólo

recupera

un cuerpo errante

con la urgencia

y la luz,

es decir,

con

la

resurrección

de cada día.

Al pie desde su niño

EL pie del niño aún no sabe que es pie,

y quiere ser mariposa o manzana.

Pero luego los vidrios y las piedras,

las calles, las escaleras, 

y los caminos de la tierra dura

van enseñando al pie que no puede volar, 

que no puede ser fruto redondo en una rama. 

El pie del niño entonces

fue derrotado, cayó 

en la batalla, 

fue prisionero, 

condenado a vivir en un zapato.

Poco a poco sin luz

fue conociendo el mundo a su manera, 

sin conocer el otro pie, encerrado, 

explorando la vida como un ciego.

Aquellas suaves uñas 

de cuarzo, de racimo, 

se endurecieron, se mudaron

en opaca substancia, en cuerno duro, 

y los pequeños pétalos del niño 

se aplastaron, se desequilibraron, 

tomaron formas de reptil sin ojos, 

cabezas triangulares de gusano. 

Y luego encallecieron, 

se cubrieron

con mínimos volcanes de la muerte, 

inaceptables endurecimientos.

Pero este ciego anduvo 

sin tregua, sin parar 

hora tras hora, 

el pie y el otro pie, 

ahora de hombre 

o de mujer, 

arriba, 

abajo,

por los campos, las minas,

los almacenes y los ministerios, 

atrás, 

afuera, adentro, 

adelante,

este pie trabajó con su zapato, 

apenas tuvo tiempo

de estar desnudo en el amor o el sueño, 

caminó, caminaron

hasta que el hombre entero se detuvo.

Y entonces a la tierra 

bajó y no supo nada, 

porque allí todo y todo estaba oscuro, 

no supo que había dejado de ser pie, 

si lo enterraban para que volara 

o para que pudiera

ser manzana.

Llénate de mí

Llénate de mí.

Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.

Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.

Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora.

Soy el que pasó saltando sobre las cosas,

el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,

la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,

la hora de las ternuras que no derramé nunca,

la hora de los silencios que no tienen palabras,

tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,

tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.

Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.

No, no quiero ser esto.

Ayúdame a romper estas puertas inmensas.

Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.

Así crucificaron mi dolor una tarde.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.

Mi corazón no debe callar hoy o mañana.

Debe participar de lo que toca,

debe ser de metales, de raíces, de alas.

No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,

no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.

Entonces gritaría, lloraría, gemiría.

No puede ser, no puede ser.

Quién iba a romper esta vibración de mis alas?

Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué palabra?

No puede ser, no puede ser, no puede ser.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.

De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.

Tienes de mí ese sello de avidez no saciada.

Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.

Vamos juntos, Rompamos este camino juntos.

Será la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.

Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.

Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,

inundando las tierras como un río terrible,

desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos

destrozando,

quemando,

arrasando

como una lava loca lo que existe,

correr fuera de mí mismo, perdidamente,

libre de mí, furiosamente libre.

Irme,

Dios mío,

ir

Un perro ha muerto

Mi perro ha muerto.

Lo enterré en el jardín

junto a una vieja máquina oxidada.

Allí, no más abajo,

ni más arriba,

se juntará conmigo alguna vez.

Ahora él ya se fue con su pelaje,

su mala educación, su nariz fría.

Y yo, materialista que no cree

en el celeste cielo prometido

para ningún humano,

para este perro o para todo perro

creo en el cielo, sí, creo en un cielo

donde yo no entraré, pero él me espera

ondulando su cola de abanico

para que yo al llegar tenga amistades.

Ay no diré la tristeza en la tierra

de no tenerlo más por compañero

que para mí jamás fue un servidor.

Tuvo hacia mí la amistad de un erizo

que conservaba su soberanía,

la amistad de una estrella independiente

sin más intimidad que la precisa,

sin exageraciones:

no se trepaba sobre mi vestuario

llenándome de pelos o de sarna,

no se frotaba contra mi rodilla

como otros perros obsesos sexuales.

No, mi perro me miraba dándome la atención necesaria

la atención necesaria

para hacer comprender a un vanidoso

que siendo perro él,

con esos ojos, más puros que los míos,

perdía el tiempo, pero me miraba

con la mirada que me reservó

toda su dulce, su peluda vida,

su silenciosa vida,

cerca de mí, sin molestarme nunca,

y sin pedirme nada.

Ay cuántas veces quise tener cola

andando junto a él por las orillas del mar,

en el Invierno de Isla Negra,

en la gran soledad: arriba el aire

traspasando de pájaros glaciales

y mi perro brincando, hirsuto,

lleno de voltaje marino en movimiento:

mi perro vagabundo y olfatorio

enarbolando su cola dorada

frente a frente al Océano y su espuma.

alegre, alegre, alegre

como los perros saben ser felices,

sin nada más,

con el absolutismo de la naturaleza descarada.

No hay adiós a mi perro que se ha muerto.

Y no hay ni hubo mentira entre nosotros.

Ya se fue y lo enterré, y eso era todo.

CANTO GENERAL

LOS LIBERTADORES

XXVI

Artigas

1

(I)

Artigas crecía entre los matorrales y fue tempestuoso

su paso porque en las praderas creciendo el galope de piedra o

campana

llegó a sacudir la inclemencia del páramo como repetida

centella,

llegó a acumular el color celestial extendiendo los cascos

sonoros

hasta que nació una bandera empapada en el uruguayano

rocío.

 (II)

Uruguay, Uruguay, uruguayan los cantos del río uruguayo,

las aves turpiales, la tórtola de voz malherida, la torre del

trueno uruguayo

proclaman el grito celeste que dice Uruguay en el viento

y si la cascada redobla y repite el galope de los caballeros

amargos

que hacia la frontera recogen los últimos granos de su

victoriosa derrota

se extiende el unísono nombre de pájaro puro,

la luz de violín que bautiza la patria violenta. 

(III)

Oh Artigas, soldado del campo creciente, cuando para toda la

tropa bastaba

tu poncho estrellado por constelaciones que tú conocías,

hasta que la sangre corrompe y redime la aurora, y despiertan

tus hombres

marchando agobiados por los polvorientos ramales del día.

Oh padre constante del itinerario, caudillo del rumbo,

centauro de la polvareda!

(IV)

Pasaron los días de un siglo y siguieron las horas detrás de tu

exilio:

detrás de la selva enredada por mil telarañas de hierro:

detrás del silencio en que solo catan los frutas podridos sobre

los pantanos,

las hojas, la lluvia desencadenada, la música del urutaú,

los pasos descalzos de los paraguayos entrando y saliendo en

el sol de la sombra,

la trenza del látigo, los cepos, los cuerpos roídos por

escarabajos:

un grave cerrojo se impuso apartando el color de 1a selva

y el amoratado crepúsculo cerraba con sus cinturones 25

los ojos de Amigas que buscan en su desventura la luz

uruguaya.

(V)

«Amargo trabajo el exilio» escribió aquel hermano de mi

alma

y así el entretanto de América cayó como párpado oscuro

sobre la mirada de Artigas, jinete del escalofrío,

opreso en la inmóvil mirada de vidrio de un déspota, en un

reino vacío.

(VI)

América tuya temblaba con penitenciales dolores:

Oribes, Alveares, Carreras, desnudos corrían hacia el

sacrificio: 

morían, nacían, caían: los ojos del ciego mataban: la voz de

los mudos

hablaba. Los muertos, por fin encontraron partido,

por fin conocieron su bando patricio en la muerte. 35

Y todos aquellos sangrientos supieron que pertenecían

a la misma fila: la tierra no tiene adversarios.

(VII)

Uruguay es palabra de pájaro, o idioma del agua,

sílaba de una cascada, es tormento de cristalería,

Uruguay es la voz de las frutas en la primavera fragante, 40

es un beso fluvial de los bosques y la máscara azul del

Atlántico.

Uruguay es la ropa tendida en el oro de un día de viento,

es el pan en la mesa de América, la pureza del pan en la mesa.

(VIII)

Y si Pablo Neruda, el cronista de todas las cosas te debía,

Uruguay, este canto,

este canto, este cuento, esta miga de espiga, este Artigas,

no falté a mis deberes ni acepté los escrúpulos del

intransigente:

esperé una hora quieta, aceché una hora inquieta, recogí los

herbarios del río,

sumergí mi cabeza en tu arena y en la plata de los pejerreyes,

en la clara amistad de tus hijos, en tus destartalados mercados

me acendré hasta sentirme deudor de tu olor y tu amor. 50

Y tal vez está escrito el rumor que tu amor y tu olor me

otorgaron

en estas palabras oscuras, que dejo en memoria de tu capitán

luminoso.

Restos de Pablo Neruda fueron derivados a España para exámenes toxicológicos

De: www.eldinamo.cl

El ministro Mario Carroza autorizó el envío de los restos de Pablo Neruda a España para que sean sometidos a una serie de estudios toxicológicos y determinar la intervención de terceros en su muerte, ocurrida en septiembre de 1973.

Según lo señalado por el sobrino del poeta, Rodolfo Reyes, a Emol, las muestras óseas serán analizadas por el Servicio Externo de Ciencias y Técnicas Forenses de la Universidad de Murcia, bajo la supervisión del tanatólogo Aureliano Luna Maldonado, quien participó en la exhumación del cuerpo del Premio Nobel de Literatura en Isla Negra.

“Nos parece que toda pericia que ayude a esclarecer la muerte de Neruda es muy importante”, señaló Reyes, quien calificó de “destacable” el accionar de Carroza para determinar si su tío murió producto de un cáncer metastático o fue envenenado, como acusa su ex chofer Manuel Araya.

Además, expresó que estos exámenes se realizarán en paralelo a los estudios que se están desarrollando en Carolina del Norte para determinar si existe alguna toxina en los restos de Pablo Neruda y que pudo haber sido usada para acelerar su muerte. Esto, a pesar que el Servicio Médico Legal señaló que el poeta sufría de un cáncer de próstata avanzado y metastático.

Rodolfo Reyes explicó que se realizarán nuevas diligencias para tratar de determinar la identidad del enigmático doctor “Price”, quien atendió a Neruda horas antes de su fallecimiento.

Así, se buscará a las enfermeras que trabajaron en la Clínica Santa María en 1973 y cuyas declaraciones serían vitales para determinar el nivel de participación de Price, quien es descrito como un hombre de 27 a 28 años, rubio, de ojos azules y un metro 80 de estatura.

Alguna vez, hombre o mujer, viajero,
después, cuando no viva,
aquí buscadme, buscadme
entre piedra y océano,
a la luz procelaria
de la espuma.
Aquí buscad, buscadme,
porque aquí volveré sin decir nada,
sin voz, sin boca, puro,
aquí volveré a ser el movimiento
del agua, de
su corazón salvaje,
aquí estaré perdido y encontrado:
aquí seré tal vez piedra y silencio.

      De: Yo volveré