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| Fernando Pessoa 13 de junio de 1888- Portugal Poeta, traductor. |
Envidio -pero no sé si envidio- a
aquellos de quienes se puede escribir una biografía, o que pueden escribir la
propia. En estas impresiones sin nexo, ni deseo de nexo, narro indiferentemente
mi biografía sin hechos, mi historia sin vida. Son mis Confesiones y, si nada
digo en ellas, es que no tengo nada que decir.
¿Qué tiene alguien que confesar
que valga o que sirva? Lo que nos ha sucedido, o le ha sucedido a todo el mundo
o sólo a nosotros; en un caso, no es novedad, y en el otro no es cosa que se
comprenda. Si escribo lo que siento es porque así disminuyo la fiebre de
sentir. Lo que confieso no tiene importancia, pues nada tiene importancia. Hago
paisajes con lo que siento. Hago fiestas de las sensaciones. Comprendo bien a
las bordadoras gracias a la amargura, y a las que hacen punto de media porque
hay vida. Mi tía vieja hacía solitarios durante lo infinito de la velada. Estas
confesiones de sentir son solitarios míos. No los interpreto, como quien usase
cartas para saber el destino. No los ausculto, porque en los solitarios las
cartas no tienen propiamente valor. Me desenrollo como una madeja multicolor, o
hago conmigo figuras de cordel, como las que se tejen entre los dedos estirados
y se pasan de unos niños a otros. Sólo me preocupo de que el pulgar no estropee
el lazo que le corresponde. Después, vuelvo la mano y la imagen resulta
diferente. Y vuelvo a empezar.
Vivir es hacer punto de media con
una intención de los demás. Pero, al hacerlo, el pensamiento es libre, y todos
los príncipes encantados pueden pasear por sus parques entre zambullida y
zambullida de la aguja de marfil de pico al revés. Punto de ganchillo de las
cosas... Intervalo... Nada...
Por lo demás, ¿con qué puedo
contar conmigo? Una acuidad horrible de las sensaciones, y la comprensión
profunda de estar sintiendo... Una inteligencia aguda para destruirme, y un
poder de ensueño ávidamente deseoso de entretenerme... Una voluntad muerta y
una reflexión que la arrulla, como a un hijo vivo... Sí, punto de ganchillo...
De: Libro del desasosiego de
Bernardo Soares
Por Fernando Pessoa (*)
Traducción de Angel Crespo
En: http://www.enfocarte.com
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