Nuestra dulce y creativa amiga Joan of Arc G+1 dejó en nuestra almohada una lágrima, una lágrima especial: destellante de fulgores y tibia como el túnel que ciertos dolores recorren a veces desde el alma hacia la intemperie de la Palabra, siempre incompleta, siempre goteando silencios.
A través de su tributo, al final del día, encontramos el alma de Maya Angelou, una poeta estadounidense, fallecida en la paz de sus actos unas pocas horas antes, en su casa de Carolina del Norte, a los 86 años.
¿Poeta? Poeta, y novelista, y cantante, y guionista, y activista de derechos civiles. Una mujer.
UNA MUJER que se reconstruyó a partir de LA MISERIA, DE LAS DISCRIMINACIONES, DE LAS FRONTERAS, DE LOS PODERES que sólo recaen sobre determinados seres.
UNA MUJER con la sensibilidad suficiente para reconocer el misterio visible pero invisibilizado de la POESÍA como VOZ capaz de superar, por siempre, el frío de estar a la intemperie.
Gracias, querida JOAN OF ARC G+1, por este final de un día perfecto. Prometido queda profundizar la amistad con esta MUJER-PÁJARO, emblema de una vida reconstruida con granitos de barro y ofrendada a quienes, como ella, venían del hambre, del desamparo, del rechazo. Todos/as los/las integrantes de esta Casa bendicen tu lágrima.
UNA PRESUNCIÓN
Dame tu mano
Hazme un espacio
Para llevarte y
seguirte
Más allá del brío
de la poesía
Deja que otros
tengan
La intimidad de
Palabras
conmovedoras
Y gusto por la
pérdida de amor
Para mí,
Dame tu mano.
SOLO
Acostado, pensando
La última noche
Como encontrar a mi
alma un hogar
Donde el agua no
esté sedienta
Y el pan de molde
no sea piedra
Subí con una cosa
Y no creo que esté
equivocado
Eso nadie,
Pero nadie
Puede hacerlo aquí
solo.
Solo, todo solo
Nadie, pero nadie
Puede hacerlo aquí
solo.
Hay algunos
millonarios
Con dinero que no
pueden usar
Sus esposas corren
alrededor como espíritus que aúllan
Sus hijos cantan el
blues
Han conseguido
doctores caros
Para curar sus
corazones de piedra.
Pero nadie
No, nadie
Puede hacerlo aquí
solo.
Solo, todo solo
Nadie, pero nadie
Puede hacerlo aquí
solo.
Ahora, si escuchas
atentamente
Te diré que sé
Que las nubes de
tormenta se están reuniendo
El viento va a
soplar
La raza del hombre
está sufriendo
Y puedo oír el
quejido,
Porque nadie,
Pero nadie
Puede hacerlo aquí
solo.
Solo, todo solo
Nadie, pero nadie
Puede hacerlo aquí
solo.
INSOMNE
Hay algunas noches
cuando
El sueño juega
tímido,
Distante y
desdeñoso.
Y todos los engaños
que empleo para ganar
Sus servicios a mi
lado
Son inútiles como
orgullo herido
Y mucho más
dolorosos.
De: http://academiaparaninfo.wordpress.com
LOS HOMBRES
Cuando era joven,
solía mirar
Detrás de las
cortinas
A los hombres que
iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.
Hombres jóvenes,
más ácidos que la mostaza.
Los veía. Los
hombres siempre
Están yendo a
alguna parte.
Ellos sabían que
estaba ahí. Con quince
Años, y famélica.
Se paraban bajo mi
ventana
Con los hombros en
alto como los
Pechos de una
adolescente,
Y la cola del traje
palmeándoles
Las nalgas,
Los hombres.
Un día te toman con
delicadeza
entre sus manos,
como si
Fueras el último
huevo crudo de la tierra. Después
Aprietan. Un
poquito no más. El
Primer estrujón es
agradable. Un abrazo rápido.
Suaves hasta tu
indefensión. Un poquito
Más. Y empieza a
doler. Te arrancan una
Sonrisa que patina
en el miedo. Cuando
Se acaba el aire,
El cerebro te
explota, estalla breve y ferozmente
Como la cabeza de
un fósforo. Hecho trizas.
Es tu jugo
El que baja por sus
piernas. Manchándoles los zapatos.
Mientras la tierra
vuelve a enderezarse,
Y el gusto trata de
retornar a la lengua,
Tu cuerpo ya se
cerró. Para siempre.
No existen llaves.
Después la ventana
se cierra toda sobre
Tu mente. Ahí,
detrás
Del oscilar de las
cortinas, caminan los hombres.
Sabiendo algo.
Yendo a alguna
parte.
Pero esta vez, nada
más voy a
Pararme y mirar.
A lo mejor.
TOCADOS POR UN ÁNGEL
Nosotros,
desacostumbrados al valor
exiliados del
placer
enroscados en la
caparazón de la soledad
hasta que el amor
baja de su templo sagrado
y se presenta a
nuestros ojos
para liberarnos a
la vida.
Llega el amor
y en su tren vienen
éxtasis
viejos recuerdos de
gozo
antiguas
historias de dolor.
Y si somos audaces,
el amor arranca de
nuestras almas
las cadenas del
miedo.
Al calor de la luz
del amor
abandonamos nuestra
timidez
nos atrevemos a ser
valientes
Y de pronto vemos
que el amor
nos cuesta todo lo
que somos
y todo lo que
podemos ser.
Y sin embargo es el
amor
lo único que nos
libera.
PASAR EL TIEMPO
Tu piel como el
amanecer
la mía como el
musgo
Una describe el
principio
de un final
innegable.
La otra, el final
de un
principio seguro.
De: http://el-placard.blogspot.com
Nació
en Saint Louis, Misuri en 1928 y creció en Arkansas.
Su
madre tuvo que dedicarse a la prostitución durante un tiempo, pero pudo dejarlo.
Cuando
solo tenía 8 años Maya fue violada por el que era novio de su madre. Este
hombre que la agredió tan salvajemente recibió golpes hasta morir.
Maya
sufrió tal trauma por culpa de estos hechos que sufrió un mutismo patológico.
Esta
etapa de su vida es relatada en su novela autobiográfica I know why the caged bird sings (Sé por qué el pájaro enjaulado canta),
publicada en 1970. En esta novela, ella relata su infancia al lado de su abuela
puritana, la relación complicada con su madre y su embarazo siendo una
adolescente soltera de 16 años.
Seguía
estando muda cuando surge su vocación por la lengua.
Continúa
estando muda durante cinco años, hasta el momento en el que una profesora
consigue que vuelva a hablar, tras convencerla de que sólo podría apreciar las
letras si es capaz de hablar nuevamente.
Su
primera novela vendió más de un millón de ejemplares por todo el mundo, además
de inspirar una versión cinematográfica.
En
1940, Maya se va a vivir con su madre a San Francisco. Logra una carrera de
éxito como cantante, bailarina, actriz, directora de revistas, activista de los
derechos civiles, poeta y novelista. En casi todas sus obras denuncia el
racismo, y exalta el valor, la perseverancia, la supervivencia y la autoestima.
Ha recibido multitud de premios y títulos honoríficos. En 1993, leyó su poema
“On the Pulse of Morning” (“En el curso de la mañana”) en la toma de posesión
del presidente Bill Clinton.
En
los años 60, Angelou mantuvo un romance con el libertador sudafricano Vusumzi
Make, con quien vive en Egipto y publica la revista semanal The Arab Observer.
Martin Luther King la invitó a participar formando la Southern Christian
Leadership Conference (Conferencia Sureña del Liderazgo Cristiano).
B.B.
King, Ben Harper y Quincy Jones, entre otros, han musicalizado sus textos.
Ha
sido nominada a los premios Grammy en la categoría de libros grabados, al
premio Tony por su trabajo en Broadway Look away y a un Emmy por la miniserie
Raíces. Es autora del guion y música del filme Georgia, Georgia.
Murió
en Winston-Salem, el 28 de mayo de 2014. En sus últimos días se había sentido
mal y había cancelado sus citas y eventos.
De: http://academiaparaninfo.wordpress.com
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