Cuentistas: herederos de un sencillo placer prehistórico en torno a las hogueras.

"La Vida está llena de adioses, como flores en una tormenta"- Masuji Ibuse

Masuji Ibuse- 15 de febrero de 1898, Hiroshima

... no debemos olvidar...
Para no olvidar estos horrores les invitamos
a leer en forma completa esta novela ...
Construir, a partir de la destrucción,
es una de las funciones luminosas de la Literatura.

“Poesía que sólo te entregas a quien con ojos de llanto se busca”- Antonia Pozzi

13 de febrero de 1912- Italia

No tener un Dios

no tener una tumba

no tener nada firme

sólo cosas vivas que huyen—

ser sin pasado

ser sin futuro

y cegarse en la nada—

—ayuda—

por la miseria

que no tiene fin—

 De: www.lamaquinadeltiempo.com

SOLEDAD

Aunque el olor de las hojas nuevas te despierta

a un deseo humano de sol

y el ocaso aún no transfigurado en noche

te empuja

por caminos de tierra

–remotos

los umbrales difuminados del cielo–

inútilmente buscas quien pueda

en esta hora llegar a través de tu deseo

junto a tu corazón–

cierto es que nadie

llega a tu corazón

inaccesible–

ese es el único hecho–

condenado a los gritos

de sus propias

golondrinas.

No sólo las hermanó
la aspereza de un afecto tan austero
que se pareció demasiado al desamor.

"Mi alma debe de estar detrás de ti; / estoy matando mi carne sin ella." - Silvia Plath

Escribir fue su modo de resistir.
Pero la resistencia no es un acto infinito.
Ya lo había pronosticado Kafka: en los Estados Modernos
no hay un afuera ni un adentro para aferrarnos.
11-2- 1963

Filo

La mujer ha alcanzado la perfección.

Su cuerpo

muerto tiene la sonrisa de la consumación,

lo ilusorio de la fatalidad griega

fluye por los pliegues de su toga.

Sus pies

desnudos parecen decir:

Hemos llegado tan lejos, se acabó.

Cada niño muerto enroscado, serpiente blanca,

en su pequeño

cántaro de leche, ahora vacío.

Ella los ha vuelto

a atraer hacia su cuerpo como pétalos

de una rosa que se encoge cuando el jardín

se petrifica y las fragancias sangran

en las gargantas dulces, profundas de la flor nocturna.

La luna no tiene por qué estar triste

mientras observa desde su cofia ósea.

Está habituada a este tipo de cosas.

Sus lutos crujen y se arrastran.

Versión de María Negroni

En: http://www.poesia.us

Andrea Alves, Mención de Honor en el Concurso Literario convocado por AEDI-Uruguay.

                                                           

Reconocidos escritores continúan sosteniendo que acercarse a la Poesía proyectó múltiples beneficios en su escritura. ¿Por qué no lo compruebas?

"Cuando la poesía aparece mezclada con otros elementos, más crudos y prosaicos, por ejemplo en los dramas de Shakespeare, en las obras de Dostoievski, de Pascal, o sencillamente, en el crepúsculo cotidiano, tiemblo como cualquier mortal". - Gombrowicz

"Peor los narradores que no leen poesía. / Analfabetos"- Jorge Fondebrider

En: https://www.lanacion.com.ar/1878599-poesia-y-narrativa-dos-generos-en-contacto

Ya es tiempo de reservar un espacio en los Talleres de Narrativa, los preferidos y los más limitados en cantidad de integrantes.

Pero ya están reservados todos los cupos
para los sábados,
días especiales para las personas trabajadoras
que no renuncian a un tiempo de placer,
de conexión consigo mismas,
como afirma Leonardo Oyola.

                 

Atahualpa Yupanki: "el que viene de lejanas tierras" "para decir cosas".

31 de enero de 1908 - Argentina
A tu carne la bautizaron Héctor Roberto Chavero.
El sagrado legado que fue modelando
tu espíritu te reclamó el otro nombre: "Atahualpa Yupanki".

“¿Cómo podría Hiroshima desparecer de nuestros corazones?”- Kenzaburo Oé.

31 de enero de 1935- Japón
En una vida signada por la decisión de entender el dolor,
entenderlo como semilla inherente a la condición humana,
esta sonrisa es el preciso emblema de la dignidad.

“Yo tenía diez años cuando los estadounidenses lanzaron la bomba atómica sobre Hiroshima y Nagasaki, y vivía en otra isla, Shikoku, al sudoeste de Japón. Los bosques ancestrales de mi isla y aquel hongo luminoso, que representaba el progreso científico, son el punto de partida de mi literatura y la explicación de la ambigüedad que los críticos detectan en ella, que es la propia ambigüedad de mi país, la que existe entre la belleza que hemos conocido, el Japón más hermoso, y la fealdad de esta civilización europea (occidental más ampliamente) a la que nos apuntamos hace ya más de un siglo. Al optar perdimos nuestra civilización, la de los bosques, donde se encontraba toda la abundancia que disfrutaban los seres humanos. Eso nos causa una especie de disfunción que es la base de nuestra ambigüedad”.

El nacimiento de su hijo Hikari , que debió ser sometido a una intervención quirúrgica de extremo riesgo (y de la cual resultaron secuelas permanentes), lo empujó a viajar a Hiroshima. “Fue el viaje más extenuante y depresivo de mi vida. Pero, al cabo de una semana de estar allí, encontré la llave para salir del profundo pozo neurótico y decadente en el que había caído: la profunda humanidad de sus gentes. Quedé impresionado por su coraje, su manera de vivir y de pensar. Aunque parezca raro, fui yo el que salí de allí animado por ellos, y no al revés. Vinculé mi dolor personal al de aquellos hombres y mujeres, decidí resistir y luchar como ellos. Me sentí impelido a examinar mi completa condición humana, reexaminé mis ideas y asumí un sentido moral de la existencia. Desde aquel día, miro el mundo con los ojos de las gentes de Hiroshima". 

“Desde niño tengo interés en cómo nuestro limitado cuerpo encaja el sufrimiento. De pequeño, yo iba a pescar. Y me fijaba en el pez con el anzuelo clavado, que se movía mucho. Sufre horrores, pero en silencio: no grita. El niño que yo era pensaba: ¡cuánto dolor inexpresado! Ese fue el primer estímulo que me llevó a ser escritor, porque pensé que los niños tampoco podíamos hacernos entender bien. Me hice escritor para reflejar el dolor de un pez. Y hoy me siento, sobre todo, un profesional de la expresión del dolor humano, al que persigo mostrar con la mayor precisión posible”.