miércoles, 18 de octubre de 2017
domingo, 15 de octubre de 2017
En PERRAS NEGRAS amamos todas las "turas" (como decía Cortázar) y las practicamos.
Alicia Gaione es una activa integrante de este Centro, siempre interesada en rescatar patrimonio material y humano de nuestro Uruguay.
Por ello es una satisfacción compartir su último "placer". Que lo disfruten.
sábado, 14 de octubre de 2017
"Bien lo sé: arder; éste y no otro es mi significado"- Eugenio Montale
Felicidad lograda
Felicidad lograda, caminamos
por ti sobre un filo de espada.
Para los ojos eres resplandor que vacila;
para el pie, tenso hierro que se raja;
que no te toque, pues, quien más te ama.
Si llegas a las almas invadidas
de tristeza, iluminándolas, tu mañana
es dulce y turbadora como nidos en las molduras.
Mas nada paga el llanto de ese niño
cuyo globo se escapa entre las casas.
La forma del mundo
Si tiene el mundo la forma del lenguaje
y el lenguaje la forma de la mente,
la mente son sus plenos y vacíos
no es nada o casi y no puede salvarnos.
Así habló Papirio. Ya era noche
y llovía. Pongámonos a salvo,
dijo, y avivó el paso no advirtiendo
que era suyo el lenguaje del delirio.
Versiones de José Ángel Valente
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| 12 de octubre de 1896- Italia Poeta, ensayista, crítico de música. |
jueves, 12 de octubre de 2017
Llamar Día de la Hispanidad al funesto 12 de Octubre me obliga a declarar cada vez más enfáticamente que aún hoy seguimos siendo botín de un Imperio, porque una lengua es una cosmovisión: podríamos ser usuarios de una autóctona, esa que no tuvo tiempo de “ser”-. No se conformaron con saquear nuestro mundo; también nos cercenaron la lengua de las gargantas de la mente.
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| Pueblos originarios en Uruguay. |
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| La ocasión es propicia para agradecer a Nancy Ramos Boerr Fredda -descendiente de nuestros ancestros indígenas- por su constante y minuciosa labor de difusión sobre nuestra cultura originaria, en su prestigioso programa de Radio Uruguay, el cual fervorosamente recomendamos escuchar. |
domingo, 8 de octubre de 2017
jueves, 5 de octubre de 2017
sábado, 30 de septiembre de 2017
“Soy un modesto, modestísimo, obrero del pensamiento, que acopio y ordeno materiales para que otros que vengan detrás de mí sepan aprovecharlos. La obra humana es colectiva; nada que no sea colectivo es ni sólido ni durable”- Miguel de Unamuno
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| 29 de setiembre de 1864- España |
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| Una "nivola" que merece tu lectura siglo XXI. “Nosotros los hombres no perecemos ante las grandes penas ni ante a las grandes alegrías, y es porque esas penas y esas alegrías vienen envueltas en una inmensa niebla de pequeños incidentes. Y la vida es esto, la niebla. La vida es una nebulosa”. |
viernes, 29 de septiembre de 2017
“Los abismos atraen. Yo vivo a la orilla de tu alma”- Juan José Arreola
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| 21 de setiembre de 1918- Méjico |
La hiena
Animal de pocas palabras. La
descripción de la hiena debe hacerse rápidamente y casi como al pasar: triple
juego de aullidos, olores repelentes y manchas sombrías. La punta de plata se
resiste, y fija a duras penas la cabeza de mastín rollizo, las reminiscencias
de cerdo y de tigre envilecido, la línea en declive del cuerpo escurridizo,
musculoso y rebajado.
Un momento. Hay que tomar también
algunas huellas esenciales del criminal: la hiena ataca en montonera a las
bestias solitarias, siempre en despoblado y con el hocico repleto de colmillos.
Su ladrido espasmódico es modelo ejemplar de la carcajada nocturna que
trastorna al manicomio. Depravada y golosa, ama el fuerte sabor de las carnes
pasadas, y para asegurarse el triunfo en las lides amorosas, lleva un bolsillo
de almizcle corrompido entre las piernas.
Antes de abandonar a este cerbero
abominable del reino feroz, al necrófilo entusiasmado y cobarde, debemos hacer
una aclaración necesaria: la hiena tiene admiradores y su apostolado no ha sido
vano. Es tal vez el animal que más prosélitos ha logrado entre los hombres.
De: https://bibliotecaignoria.blogspot.com.uy
domingo, 24 de septiembre de 2017
Contigo, venerado Maestro, hoy hemos muerto, demasiado, todas y todos.
Foto de trovador
Probablemente, cuando su amigo
le sacó esta instantánea,
el trovador pensaba en inscripciones
de lápidas hebreas,
cisnes, bueyes perdidos.
Sentado en una silla,
lee un libro no determinado;
el cuerpo levemente en arco,
lentes de carey grueso, el pelo
corto (período de vacas flacas)
el buzo y pantalón -acaso- grises
(en el gris dominante de la toma).
La imagen, es imagen solitaria.
¿Leía en su retiro, esperando mejores
tiempos de la canción y de la alondra?
¿Leía en realidad? ¿O meditaba
el tono de aquel verso, aquel acorde,
en Alicia despojada de toda maravilla,
la relación filosa del tiempo y su trabajo,
esa segunda realidad que duele?
La delgada figura adolescente
(mano con cigarrillo)
absorta
es un detalle del friso. El friso
que no ves, porque eres parte
del mismo.
Fragmentaria
como toda aprehensión
de este terrible huevo.
De "Fotos"
1986
En: http://www.poesiaspoemas.com
domingo, 17 de septiembre de 2017
“Y la escritura sea de palabras lentas y rápidas, pronta a morder, tranquilas en la espera, insomnes”- William Carlos William
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| 17 de setiembre de 1883 |
EL VIENTO SUBE
La tierra
se ve arrasada
Los árboles
las puntas del tulipán
brillantes
se ladean y
se vuelcan –
Suelto, flota
tu amor
¡Vuela!
Dios mío, qué es
un poeta – si
es que lo hay
hombre
cuyas palabras
mordisquean
el camino
a casa – que es real
en forma
de movimiento
En cada punta de una rama
nueva
sobre el torturado
cuerpo del pensamiento
que aprieta
la tierra
está el camino
hacia la última
punta de la hoja
Hubo un muchacho que de tanto barrer hojas en las calles de Praga, se convirtió en “el árbol más alto del bosque checo” de las Letras. Se llamaba Vladimir Holan.
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| 16 de setiembre de 1905 |
Cuando llueve en domingo y tú estás solo
Cuando llueve en domingo y tú estás solo,
completamente solo,
abierto a todo, pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,
¡no esperes ni hablar contigo mismo!
Entonces el ángel es el único que sabe
lo que hay encima de él,
entonces el diablo es el único que sabe
lo que hay debajo de él.
El libro sostenido, el poema al caer...
La gruta de las palabras
No entra impunemente el joven con su luz en la gruta de las
palabras.
Audaz, presiente apenas donde se encuentra.
Joven, aunque ha sufrido, no sabe lo que es el dolor.
Sabio antes de tiempo, se escapa sin haber entrado
Y alega, como excusa, la inmadurez de su edad.
¡La gruta de las
palabras!
Sólo el verdadero poeta, y por su cuenta y riesgo,
Pierde, delirando en ella, las alas
y con ellas, la manera de someterlas, de nuevo, a la
gravedad
y no menoscabar esa fuerza que atrae hacia la tierra.
¡La gruta de las palabras!
Sólo el verdadero poeta regresa con su silencio
Para encontrar, ya viejo, a un niño que llora
Abandonado por el mundo en su umbral.
De: La Gruta de las palabras
En: bibliotecadepoesiacontemporanea.webnode.es
muro
¿Por qué te pesa el año,
por qué así se rezaga?
Durante quince años hablé
al muro
y al muro solo arrastro aquí
desde mi infierno
para que él
os lo diga todo…
En: https://sites.google.com
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| Si te interesa conocer la relevancia de esta casa en su producción artística, consulta la biografía en esta misma página. |
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“Sin el amor no se puede nada.
Ni siquiera morir se puede
sin el amor".
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martes, 12 de septiembre de 2017
“Serás amado el día en que puedas mostrar tu debilidad sin que el otro se sirva de esto para afirmar su fuerza.” ― Cesare Pavese
Manía de soledad
Ceno cualquier cosa junto a la clara ventana.
El cuarto tiene ya la oscuridad del cielo.
Al salir, las calles tranquilas conducen,
en pocos pasos, al campo abierto.
Como y miro el cielo —quién sabe cuántas mujeres
están comiendo a estas horas—; mi cuerpo está tranquilo;
el trabajo y la mujer aturden mi cuerpo.
Afuera, después de la cena, las estrellas vendrán a tocar
la tierra en su extensa llanura. Las estrellas están vivas
pero no valen lo que estas cerezas que como a solas.
Miro el cielo, pero sé que entre los tejados mohosos
ya brilla alguna luz y que abajo hay rumores.
Un gran sorbo y mi cuerpo saborea la vida
de las plantas y los ríos, sintiéndose apartado de todo.
Basta un poco de silencio para que todo se detenga
en su lugar real, como ahora mi cuerpo.
Toda cosa se aísla frente a mis sentidos
que la aceptan sin corromperse: un murmullo de silencio.
Puedo saberlo todo en la oscuridad,
como sé que la sangre corre por mis venas.
La llanura es un gran correr de aguas entre las hierbas,
una cena de todas las cosas. Todas las plantas y las piedras
viven inmóviles. Oigo a mis alimentos nutrirme las venas
de todas las cosas que viven sobre esta llanura.
No importa la noche. El cuadrado del cielo
me susurra todos los fragores y una estrella pequeña
se debate en el vacío, lejana de los alimentos,
de las casas, distinta. No se basta a sí misma,
necesita demasiadas compañeras. Aquí, en la oscuridad,
solo,
mi cuerpo está tranquilo y se siente señor.
De: http://www.materialdelectura.unam.mx
sábado, 9 de septiembre de 2017
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