 |
| 24 de octubre de 1923 - Essex, Inglaterra |
La certeza
Han perfeccionado los medios de destrucción,
la ciencia abstracta casi visiblemente brilla,
tan refinadamente pulida. Armas inmateriales
que nunca nadie podría tener en las manos
se abren paso por la oscuridad, atraviesan grandes
distancias,
introduciéndose por laberintos hasta llegar
a blancos que son conceptos.
Pero una antigua certeza
se mantiene: la guerra
significa sangre que se derrama de los cuerpos vivos,
significa extremidades cortadas, ceguera, terror,
significa duelo, agonía, huérfanos, hambruna,
prolongada desdicha, permanente resentimiento y odio y culpa,
significa todo esto multiplicado, multiplicado,
significa muerte, muerte, muerte y muerte
Los golpeadores
Un hombre sentado junto a la cama
de una mujer a quien golpeó,
cura sus heridas,
suavemente palpa los moretones.
La sangre forma un charco a su alrededor,
se oscurece.
Atónito, se da cuenta que ha comenzado
a quererla. Siente terror.
¿Por qué nunca había
visto, antes, lo que era?
¿Y si deja de respirar?
Tierra, ¿será que no podemos amarte
a menos que creamos que el fin se aproxima?
¿Que no creemos en tu vida
a menos que pensemos que agonizas?
Oración por el
amor revolucionario
Que una mujer no le pida a un hombre que deje un trabajo
valioso para seguirla.
Que un hombre no le pida a una mujer que deje un trabajo
valioso para seguirlo.
Que nadie intente encadenar a Eros.
Pero que nadie ponga una cachiporra en manos de Eros.
Que nuestra lealtad mutua y nuestra lealtad al trabajo
no sean puestas en falso conflicto.
Que el amor nos proporcione amor por el trabajo del otro.
Que el amor por el trabajo del otro nos proporcione amor.
Que el amor por el trabajo del otro nos proporcione amor.
Que el amor nos proporcione amor por el trabajo del otro.
Que nuestro amor, si hace falta,
ceda el paso a la ausencia. Y a lo desconocido.
Que soportemos la ausencia, si hace falta,
sin perder nuestro amor.
Sin cerrar nuestras puertas a lo desconocido
De: OMEGALFA
El inocente
El gato tiene su deporte
Y el ratón sufre
Pero el gato
Es inocente
No habiendo imagen de dolor en él
Un ángel danza con su presa
Lo lleva, lo libera, salta otra vez
Con gozo sobre su querido juguete
¡Una danza, una plegaria!
Qué cruel es el gato a nuestros ojos culpables
Poema de amor
Tal vez yo sea ‘la parte enferma
De una cosa enferma’
Tal vez algo
Me ha atrapado
Ciertamente hay una
Bruma entre nosotros
Yo apenas puedo
Verte
Pero tus manos
Son dos animales que empujan la
Bruma a un costado y me tocan.
Versiones de Angel Faretta
Intimación
Me exasperan estas ramas, esta luz.
El cielo, aunque azul, importuna.
Atónita, he empezado a sentir
que debo hacer algo más,
no puedo siquiera seguirle el ritmo
a días con los que bailé otros inviernos.
Al árbol del campanario
lo cortaron, ése al que el amanecer
solía dorar – y un fervor de pájaros y querubines
subyugaba. La sequía melló
más de una hoja verde.
Porque sé
que una necesidad distinta ha comenzado
a arrojar sus líneas de mí hacia
un lugar que no conozco, es que trato
de alcanzar un silencio apenas presente,
elusivo, entre los latidos de mi corazón.
Versión de Sandra Toro
De:
campodemaniobras.blogspot.com
HIMNO A EROS
Oh Eros, silencioso sonriente, escúchame.
Deja que la sombra de tus alas
me acaricie.
Deja que tu presencia
me envuelva, como si la oscuridad
fuese un vellón.
Déjame ver esa oscuridad
lámpara en mano,
esta patria se convierte
en la otra patria
sagrada para el deseo.
Amodorrado dios,
detén las ruedas de mi pensamiento
para que sólo escuche
la nieve silenciosa de
tu abrazo.
Encierra a mi amado conmigo
en el anillo de humo de tu poder,
para que seamos, el uno para el otro,
figuras de fuego
figuras de humo
figuras de carne
vistas nuevamente en el ocaso.
SOBRE EL MISTERIO DE
LA ENCARNACIÓN
Es cuando por un momento enfrentamos
lo peor de nuestra naturaleza, y nos estremece
saber de la mancha en nosotros mismos, ese espanto
rompe la cáscara del entendimiento y penetra el corazón:
ni a una flor, ni a un delfín,
a ninguna forma inocente
sino a esta criatura vanidosa, segura
de que ella y no otra fue hecha a imagen de Dios,
Dios (compadeciéndose de nuestro vil
fracaso para evolucionar) nos confía
como huésped, como hermano,
a la Palabra.
CANCIÓN PARA ISHTAR
La luna es una puerca
que gruñe en mi garganta
Su enorme brillo me atraviesa
y el barro de mi agujero reluce
y estalla en burbujas de plata
Ella es una puerca
y yo una cerda y una poeta
Cuando abre sus labios blancos
para devorarme le devuelvo el mordisco
y la luna se sacude de risa
En lo oscuro del deseo
nos estremecemos y gruñimos, gruñimos y
brillamos
CAEDMON
Los demás hablaban como si
la conversación fuese una danza.
Yo, campesina, iba a romper la ronda
con mis pies torpes.
Pronto aprendí
a agazaparme
junto a la puerta:
cuando la charla empezaba
me despintaba la boca escabulléndome
de nuevo al establo
con las cálidas bestias
muda entre los ruidos corporales
de los simples.
Veía
al agitarse el aire iluminado
las motas de oro
moviéndose de la sombra a la sombra
lentas en ese despertar
de suspiros serenos.
Las vacas
masticando o revolviéndose o quietas. Y yo
en casa y sola a la vez. Hasta que
el ángel súbito me aterrorizó – una luz que borró
mi rayo endeble,
un bosque de antorchas, plumas de fuego, chispas volando:
pero las vacas tranquilas
como siempre, y nada se incendiaba
excepto yo, cuando esa mano de fuego
tocó mis labios y abrasó mi lengua
y arrastró mi voz
hasta la pista de baile.
CONTRABANDO
El árbol del conocimiento era el árbol de la razón.
Es por eso que probarlo
nos arrojó del Edén. Esa fruta
era para secar y moler hasta volverla un polvo fino,
un condimento para usar una pizca a la vez.
Probablemente Dios tenía pensado hablarnos
más adelante sobre este nuevo deleite.
Con él nos llenamos la boca,
atragantándonos de pero y cómo y si,
y de nuevo pero, sin saber.
Resulta tóxico en grandes cantidades, los vapores
se enroscaron en nuestras cabezas y en torno de nosotros
formando una nube densa que endureció como el acero,
un muro entre nosotros y Dios, Que era el Paraíso.
No es que Dios no sea razonable, es que la razón
en semejante exceso era tiranía
y nos encerró entre sus límites, una celda pulida donde
se reflejaban nuestros propios rostros. Al otro lado
de ese espejo vive Dios,
pero a través de la hendija donde la valla no alcanza
a tocar el piso, se las arregla
para colarse – una luz que se filtra,
esquirlas de fuego, una música que se oye
luego se pierde, y luego se oye otra vez.
De: el-placard.blogspot.com
Adiós a la tolerancia
Geniales
poetas de sonrosados rostros,
serios,
ingeniosos,
que habéis
dado al mundo
algunos
bocados exquisitos,
fragmentos
de lenguaje presentados
como se ofrece un filete de costilla
acompañado de cerezas con licor.
Adiós, adiós.
No me importa
si jamás vuelvo a probar vuestros finos guisos,
compañeros neutrales, videntes de ambos lados.
Tolerancia, cuántos crímenes
se cometen en tu nombre.
Y vosotras, bellas mujeres, horneadoras de los mejores
pasteles,
donantes de sangre. Vuestras migajas
me ahogan, no me gustaría
tener una gota de vuestra sangre, bombeada
por delicados corazones, de pulso perfecto, que nunca
vacilan, insensibles
ante las pesadillas de la realidad.
Se trata de mis hermanos, mis hermanas,
cuya sangre se derrama a borbotones y se detiene
para siempre
porque habéis preferido creer que ello no os concierne.
Adiós, adiós,
vuestros poemas
cierran las boquitas,
vuestras confituras se enmohecen,
un abismo ha separado
el suelo entre nosotros
y volvéis la mirada, sin saludar,
hacia otro lado.
No volveremos a encontrarnos
a menos que saltando sobre la grieta, dejéis
atrás los preciados
gusanos de vuestra apatía,
vuestras tibios sarcasmos,
vuestro
jovial, mesurado
e irónico
juicio neutral;
¿Saltar sobre el equilibrio
¿es excesivo? … pero
cómo fluirían y se mezclarían
gozosamente
nuestras fanáticas lágrimas
¿Cómo eran?
¿La gente de Viet Nam
usaba faroles de piedra?
¿Celebraban ceremonias
reverentes al abrirse los primeros capullos?
¿Eran propensos a reír apaciblemente?
¿Usaban hueso y marfil,
jade y plata, para sus ornamentos?
¿Tenían poemas épicos?
¿Sabían distinguir entre el discurso y el canto?
Señor, sus encendidos corazones se transformaron en piedras.
No se recuerda si en los jardines
los faroles iluminaban caminos agradables.
Tal vez se reunieron alguna vez para deleitarse con las
flores,
pero después de que sus hijos fueran asesinados
no hubo nuevos capullos.
Señor, amarga es la risa en la boca quemada.
Tal vez un sueño hace tiempo. Los ornamentos son
para épocas de alegría.
Todos los huesos estaban carbonizados.
No hay memoria. Recuerda,
la mayoría eran campesinos, su vida
se desenvolvía entre el arroz y el bambú.
Cuando las nubes pacíficas se reflejaban en los arrozales
y los búfalos caminaban con paso seguro a lo largo de las
terrazas,
tal vez los padres contaban a sus hijos antiguas leyendas.
Cuando las bombas destrozaron aquellos espejos
sólo hubo tiempo para gritar.
Permanece un eco todavía
de sus voces, semejante a una canción.
Diríase que su canto se parecía
al vuelo de las mariposas nocturnas iluminadas por la luna.
¿Quién puede contarlo? Ahora reina el silencio
Estancias en el
mundo paralelo
Vivimos nuestras vidas de humanas pasiones,
de crueldades, sueños, pensamientos,
delitos y práctica de la virtud
en y al lado de otro mundo carente
de nuestras preocupaciones, libre
de ansiedad –aunque afectado,
sin duda, por nuestras actividades. Un mundo
paralelo al nuestro, aunque superpuesto.
Lo llamamos “Naturaleza” y sólo a regañadientes
admitimos ser también nosotros “Naturaleza”.
Cuando dejamos de lado nuestras propias obsesiones,
nuestros egoísmos, porque divagamos durante un minuto,
una hora incluso, surge pura (casi pura) la propuesta de una
vida
plácida:
nube, pájaro, zorro, el flujo de la luz, la danza
del agua peregrina, la gran quietud
de las efímeras hechizadas en una ventana iluminada,
las voces de los animales, el ruido mineral, el viento
conversando
con la lluvia, el océano con la roca, el tartamudeo
del fuego con el carbón– Luego, algo ligado
a nosotros, maniatado como un asno a su metro
de cardo y hierba roída, se libera.
Nadie sabe en verdad dónde hemos estado,
mas de nuevo regresamos, quedando atrapados
en nuestra propia esfera (adonde es preciso
volver, sin duda, para continuar nuestros destinos).
-Pero hemos cambiado, un poco
E: ¿Fue durante sus primeros años
aquí (América) que empezó a tomar conciencia del rol político que un artista
debe tener en la sociedad?
L: Mi conciencia del rol social
que el poeta, específicamente, puede jugar, llegó gradualmente, creo. No podría
fecharlo, aunque diría que el primer poema realmente político que escribí fue
sobre el juicio a Eichmann, de Jacob's Ladder.
E: ¿Puede caracterizar cómo
evolucionó o cambió políticamente durante los últimos 20 o 25 años?
L: Bueno, durante la guerra de
Corea, por ejemplo, como mucha otra gente, realmente no estaba informada ni
preocupada. Recordará que casi no hubo movimientos antibélicos durante la
guerra de Corea en comparación con la de Vietnam. Me temo que yo compartía esa
apatía. Pero comencé a participar en demostraciones antinucleares en New York
en el período "ban the bomb". Fui una pacifista convencida por cierta
cantidad de años. Luego me involucré más y más en política con el movimiento
antibélico de Vietnam, y empecé a sentir que ser pacifista era una posición
insosteniblemente complaciente. Me sentía hipócrita. Me di cuenta de que había
una conexión entre los vietnamitas que luchaban por auto-preservarse y la lucha
de los pueblos por su auto-determinación en todas partes, y con el racismo.
Entonces abandoné mi pacifismo y me volví más revolucionaria.
E: ¿Haría de sus ideas políticas
una normativa para artistas? ¿Juzga a aquellos que no eligen vivir una vida tan
pública y política como la suya?
L: No. No creo que uno deba
juzgar. Creo que si una persona no está comprometida, entendiendo ese
no-compromiso como frío o cínico, su arte sufrirá. Pero también pienso que
mucha gente se compromete con el destino de su prójimo y simplemente no son
capaces de dar su tiempo o energía al activismo. Creo que haría mal en
juzgarlos; las propias conciencias deben juzgar a la gente, no otra persona.
(...)
E: Ud. ha hablado mucho sobre
escritores americanos, como los miembros del Black Mountain School of Poets,
quienes fueron amigos suyos y la influenciaron luego de casarse con Mitchell
Goodman y mudarse a los Estados Unidos. Me pregunto si podría mencionar a
escritores americanos que la hayan influenciado aparte de estos.
L: William Carlos Williams y Wallace Stevens.
E: Mencionó en otra entrevista
que los poetas de su generación "le deben mucho a Pound". ¿Cuáles son
algunas de las cosas que usted le debe?
L: Algo que todos le debemos fue
su conciencia de la necesidad de precisión en la poesía, y también de los
peligros del sentimentalismo auto-indulgente. En realidad aprendí más sobre
estas cosas de su crítica que de su poesía. En el ABC de la lectura subraya la
importancia de defender y hacerse cargo de la propia voz. Esto fue muy
importante para mí... ser responsable de la precisión de lo que uno dice; me
parece lo más básico que uno puede aprender de Pound. Su poesía también es de
algún modo fascinante. Por ejemplo, su influencia cubista, la idea de que la
relación entre los objetos cambia a medida que uno se mueve. Algo del supuesto
método del mosaico de Pound combina elementos para que uno tenga una nueva
perspectiva sobre ellos. Y logra esto haciendo que el observador se mueva: que
mire las cosas primero desde acá y luego desde allá.
E: ¿Podría este tipo de
sensibilidad llevar a alguna revelación?
L: Sí, eso creo. Pero para mí la
revelación en poesía siempre concierne al movimiento de la mente tal como
piensa y siente y así lo hace en el lenguaje. Para un poeta, el proceso de
pensar-sentir no se traspone directamente al lenguaje. Más bien, ocurre en el
lenguaje. Por ejemplo, el modo en que un poema está escrito en la página es una
partitura de cómo debe ser leído en voz alta, y de cómo será experimentado.
Tales manifestaciones concretas de la percepción son aspectos cruciales del
modo en que la poesía puede "revelar". Creo firmemente que el verso
en sí expresa "patrones de mirada". Nunca entendí realmente la teoría
de la respiración de la que habla Olson; pero creo que los cortes de verso son
determinados no sólo por exigencias fisiológicas de respiración, sino por las
secuencias de tus propias percepciones.
(...)
E: ¿Es cierto, entonces, que
usted puede leer poemas de otro poeta de un modo más animado, tal vez
diferente, de como esa persona los leería? ¿Es esto justo para el otro poeta?
L: Yo entiendo el modo en que el
poema está escrito sobre la página como una notación, y uno debe poder seguir
la partitura y lograr una aproximación lo más cercana posible al modo de ser
leído al que fue destinado.
Algunos poetas, sin embargo, tienen
la habilidad de escribir hermosas partituras pero no de ejecutarlas. Es como si
no tuvieran la confianza para hacer la performance. Muchos poetas son
simplemente muy malos leyendo poemas, propios o ajenos.
E: Volviendo a su propia
escritura, usted ha dicho que componiendo poemas nunca comienza hasta que no
tiene en mente un verso entero, o al menos una frase, tal vez un ritmo. Dice
que no comienza a escribir cuando lo único que tiene es una vaga sensación de
algo sobre lo que puede querer hablar o escribir. En otras palabras, no se
apura. Espera hasta que un verso o frase se cristaliza en su mente. ¿Cómo
enseñaría a los estudiantes a cultivar este proceso de esperar, y a saber
cuándo empezar a escribir o cuándo no empezar?
L: Bueno, es difícil tratar de
enseñar esto a alguien que no lo haya experimentado. Pero un modo en el que
intento enseñar ese proceso, que considero extremadamente importante, es el
siguiente: cuando un estudiante tiene un poema que ha sido discutido en un
taller, y necesita evidentemente más trabajo y revisión, o cierta palabra o
palabras simplemente no son las correctas, les digo: no busquen el sinónimo más
próximo. Trato de animarlos a volver su atención a la experiencia que dio
origen al poema, a re-visualizar lo que vieron entonces, a re-sentir lo que
sintieron entonces. En otras palabras, volver a la fuente del poema. (...)
En: De American Poetry
Observed: Poets on Their Work. 1984
Traducción: Florencia Fragasso
De: http://enlaciudadaraucarias.blogspot.com
.jpg)
